H.U.M.O

Pepe, El Ove, Pelito, nuevo integrante de Humo!!
puteadas y felicitaciones a pelitodeoveja@hotmail.com

Estamos terminando de armar el fanzine nº4
de Humo Suburbano, ya esta todo preparadito
con artistas invitados de lujo y todo el alquitran de siempre!

El numero 5 parece que se viene con arte de todo el pais , ojo,!

Un pece mas nos recibio con un gran diluvio
que no nos impidio disfrutar de una maravillosa reunion
gracias a los que se acercaron, a los
poetas , Pablo del pino, Rhenvall, Timmz, xergito, Dante, Jose
el mago... y si no recuerdo mas es culpa de los vicios,
Y Anibal, cinco años abriendo las purtas de su casita
para que todos la disfrutemos

disfrutamos el humo ....

Sábado 10 de Octubre

Humo Suburbano en Vivo
20 hs

Poesía - Música - Arte
• Feria de Producciones Independientes
• Expo Cadáveres Exquisitos
• Inauguración Mural Siniestrito

A partir de las 00
Black Music Only # 51
(5 años)
Tocan:

• Control Z
• Club 700
• Kulturama
• Imparciales

Pece. Rivadavia 3748. San MArtín
Entrada 4 pe.

HUMO en la feria del libro independiente en la plata

Open publication - Free publishing - More zombi

FIESTA
"si no puedo bailar, no quiero tu revolución"
suck mi left one

cumple de la bukowskiana

SABADO 5 DE SEPTIEMBRE 22 HS
EN LA TERRAZA DE LOURDES

¿Como carancho llego¿

¿ si soy de la capi?
http://www.fotolog.com/mansiondelourdes/84896094

¿Y si soy de la provincia?
http://www.Pateandooooooo

LEEN:
Ioshua
Bukowskiana
Moris
Xergito
Mariano Quiroga (aguante)
Y muchos muchos mas
que no me acuerdo

Mic Toabier
(desde USA)

Exponen:
Cadaveres

LA zombi
Con la galeria del temor
www.galeriadeltemor.com.ar

Pelito gonzales
un grande

Bueno y que mas?
FERIA DE FANZINES Y LIBROS INDEPENDIETES

Y QUE MAS?
cervvezasfernespizzascomidassalidasdiversionpuchosfloresfaunaterrazacieloestrellas
afrospunkistachasantichetoschicaschicosrastasmentasbañosgratismareosvomitosfin

Yquemas?
ES GRATIS

Humo estubo en la ultima FLIA 11 estubo IMPAsable !! muchisima gente
los dos dias a puras publicaciones independientes, poesias,
caras, teatro, virgenes, cigarros, tucas, abrochadoras , de todo !!
Imparable

Fotos : Negrako y la zombi

Para que vean que humo no es solo poesia
Cadaver exquisito xergito y la zombi

quiero escribir un poema
que sea mujer
que hable de sí misma
que sea una puta egocéntrica

quiero que me odie por desnudarla
quiero que hable de todo
quiero que no diga ni una palabra
de cómo me siento ahora

¿será posible?

quiero me escupa
que me grite muy agudo
que me tire de los pelos
me rasguñe
y llore
como la puta que será

porque no es

porque insiste en hablar de mí

y a esta altura
yo soy la puta egocéntrica.

http://www.radioatomika.blogspot.com/

El miercoles 6 de mayo pasado, estuvo Natalia Iñiguez,
la buko en radio atomika charlando un poco,leyendo su poesia ...
y contando un poco de Humo subURbano!!
http://humosuburbano.com.ar
http://bukowskiana.blogspot.com

*Acompaña en la foto el señor M.Butera
http://www.flickr.com/photos/36573809@N07/

MIRA EL PROGRAMA DE RADIO
SI!! MIRALOOOOOOOOOOOOO
PARTE 1
PARTE 2
PARTE 3

HUMO EN EL SOTANO

Paula y la madama

sesión I

un poema puede ser muchas cosas
estoy borracha de ausencias
puede ser el zumbido de la sed
la heladera es un espejo interminable
espejo reflejante de caras sin rostros
de frases infantiles
de canciones del ayer
de la inocencia perdida
o eterna
y la sed
la sed
la sed

las ansias
las ansias con ese

a veces pienso que no me encuentro
ni a mí

¿qué estamos buscando?
calmar la sed
y el ansia
romper el espejo

sesión II

abren las puertas y se van
los ojos mutan ciudad al costado de la vía
la estación se fue a reír
la mirada cierra la puerta y vuelve
espero que sí
triste esperar de lo extraño
angustia extraña la del viaje
la del sí
la de la estación envuelta en risa
de artificio
la de la puerta cerrada
y la ciudad al tren

todos los viernes con entrada gratis
el Club del Mundo se nutre de poetas
y músicos. se presentan 2 cortos nuevos
de artistas emergentes y se muestran
diversas ferias de proyectos afines.

VIERNES 17 DE ABRIL

poesía:

+ sebastián russo
+ leín
+ fernando bogado
+ virgilio primitivo
+ brenda sofía
+ bukowskiana

música:

+ un magritte
+ houdinni

cine:

+ ana (diego kartaszewicz, 2009)
+ despegar (federico telerman, 2009)

ahora también el ciclo se hizo anfitrión
de muestra de un proyecto llamado
cinemasports, donde el cine es deporte.
se presentan siempre dos resultados
de su edición de noviembre de 2008

este viernes:

+ en busca del pedazo (grupo lint)
+ fase 1 (m y p)

entrada gratuita
a partir de las 21 hs.
salón fumadores
proyecciones
feria de publicaciones y afines

la feria de humooooooooooooooooooo

Por mas cansada que estes
esta noche no cerras los ojos
Solo un toque, uno mas
Uno que te perfore la nariz hasta la nuca
Como siempre, sera el ultimo antes del ultimo
Por mas cansada que estes
queres brillar como un cometa
Recostada sin hablar
Dopada en lo estridente de tus silencios

MIRALO POR www.kermarak.org.ar

(stencil en la escuela de artes visuales Antonio Berni, San martin)

HUMO en la FLIA , mira las fotos aka !!
Desde las 11.30 de la mañana llegamos de a poco
a puro sol, armamos la feria, tenemos bandera
nueva y stencils!! con los que intervenimos los autos
del estacionamiento (y un poco la pared)
junto con la Galeria del temor (zombi)

Mucha gente, muchos conocidos y amigos
Zediciones, cilc, Poesia Urbana,
Milena caserola que nos trajo la nueva
edicion ( x Mariano quiroga)
de Sorbos de locura, increible,
Y un largo etc.

Disfrutando hasta 12 de la noche,
mas de doce horas de
poesia, producciones independientes,
artes visuales,proyecciones, fanzines y demases hierbas !
Linda la Flia 10 !!

+Pronto mas fotos
www.humosuburbano.com.ar

Matiu, Humo Suburbano, Hija, Poroto, Luis Aranosky, Pablo Strucchi, Diego Arbit, Milena Cacerola y más

+ Feria de libros independientes
+ levante
+ empanadas de pollo
+ alfajores
+ maní
+ baño unisex

Gratis en MU, Hipólito Yrigoyen 1440, Congreso el viernes 27/3 a partir de las 21:00 hs.

Humo estuvo con la feria de fanzines y también fuimos reprimidos por la policía.

Asi como los militares sometieron a un pueblo entero bajo sus ideas represivas, ayer bajo el mandato de Mauricio Macri volvimos a revivir esos años de represion.

El Festival logró unir a las "tribus", como las llaman los medios que intentan dividirnos; skins, punks, anarcos, poetas, rastas, hip hoperos, todos estábamos repudiando el golpe de estado del 76, recordando a los compañeros desaparecidos, protestando y sonriendo, como rezaba uno de los carteles.

Antes de que termine la última banda, empezaron las corridas, los tiros y los gases, llegando al pasaje Santos Discépolo desde Corrientes. Atinamos a correr, con los nenes a upa, dejando bolsos e instrumentos... La policía cortó las luces del lugar, nadie nos daba asilo aunque estábamos con los nenes y asustadas (tampoco ese bendito bar mediático), buscando al resto de nuestra familia, nuestros amigos.

los medios de informacion tildaron que grupos de 80 skinheads se avalanzaron a realizar disturbios por la calle y aterrorizar a vecinos y transeuntes, otros que el recital se estaba INTENTANDO realizar sin permiso alguno y se resistio al desalojo del mismo.
Teníamos permiso, y el recital empezó a las 2 de la tarde!! INTENTANDO??
Los disturbios fueron la consecuencia de la irrupción de la policía, no la causa.

LLEVARON DETENIDAS A 44 PERSONAS

PERO EN NINGUN LUGAR DICEN A CUANTOS HIRIERON.

"Cerca de 80 skinheads provocaron estragos en Callao al 400, en el medio de un recital de rock. Rompieron las ventanas de varios locales. "Pasaban drogados y borrachos", dijo un testigo a C5N.

El lugar era un pasaje por el que NO CORRÍA EL AIRE. Pocos minutos después se escucharon los disparos. ¿Qué pasó ahí? 5 gases lacrimógenos en un lugar donde no se podía respirar. Algunos pibes no pudieron correr y tuvieron que quedarse, no se veía nada por el humo, se escuchaban los balazos a pocos metros... Al salir del pasaje habían algunas personas desmayadas, muchas vomitando, llorando, y buscando amigos a los gritos, la gente hija de puta pasaba por ahí en auto y no decía nada,

SOLO ESTABAMOS HACIENDO MEMORIA A LOS DESAPARECIDOS, A LOS TORTURADOS, LOS CHICOS A LOS QUE LES QUITARON LA VIDA SIN DERECHO, LOS ARTISTAS CENSURADOS, ESTÁBAMOS EXPRESANDONOS!!

También estuve leyendo por ahí que al hacer un recital el mismo día no estábamos apoyando el JUSTO RECLAMO y LA CAUSA.

¿¿??? ¿Por que no fuimos a Plaza de Mayo?

Estábamos apoyando la misma causa, repudiando al mismo EStado, sonriendo en la protesta...

1976-2009
NADA CAMBIO

COMUNICADO

"Los acontecimientos sucedidos el día de ayer 24 de marzo del 2009 a 33 años del golpe de Estado del `76 durante una jornada de conciertos en el Pasaje Santos Discépolo (entre Ayacucho y Riobamba)en repudio al Estado Fascista y en conmemoración a lxs 30000 desaparecidxs terminó siendo un hecho de consecuencias tristes y lamentables debido a la represión policial que se llevó a cabo en el lugar, donde se hacían presentes no sólo cientos de jóvenes de entre 20 y 30 años, sino también niñxs.

El recital- organizado dentro de marcos legales (con permiso otorgado por la Dirección General del Espacio Público de la Municipalidad de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el día viernes 20 de marzo bajo el Registro Nº 3811-DGOEP-2009.)se estaba desarrollando sin ningún tipo de inconveniente, con gente bailando y bandas tocando. Eran alrededor de las 20.45 hs cuando de pronto e inesperadamente empezaron a aparecer- a modo de emboscada- fuerzas de seguridad policiales de distintas dependencias quienes comenzaron a reprimirnos con balas de goma y plomo , gases lacrimógenos y a palazos.

Nos golpearon indiscriminadamente, nos atacaron impunemente y con una agresividad furiosa y ensañada- llegando a provocar la pérdida del embarazo de tres meses de una de las jóvenes. Esto no es más que un acto absolutamente criminal y repudiable.

En lo personal fui víctima de lesiones en la cabeza y brazos en el momento en que estábamos tratando de salvar nuestras pertenencias, instrumentos y equipos de sonido que final e infelizmente fueron incautados por el personal policial. También tuve que ser trasladada al hospital Ramos Mejía para poder recibir el control correspondiente debido a los fuertes golpes.

Además, al tratar de protegernos y de evitar ser detenidxs nos recluimos en nuestro domicilio a metros del lugar. Como consecuencia, policías de civil y uniformados quisieron violentar el ingreso a nuestra vivienda, afortunadamente sin éxito.

Lxs detenidxs –más de 30- fueron trasladados a las comisarías 5ta y 6ta, y sólo ellxs saben lo que fue vivir el calvario de las horas de detención (aquellxs que fueron liberadoxs horas más tarde, porque aún siguen personas detenidxs)

QUEREMOS DENUNCIAR ESTE ACTO DE REPRESION Y COBARDIA
EXIGIENDO EL ESCLARECIMIENTO DE ESTOS ACONTECIMIENTOS SUCEDIDOS EN
EL DIA DE AYER, ESPECIALMENTE EN ESTA FECHA POR DEMAS SIMBOLICA PERO SIN -POR LO VISTO-
VALOR ALGUNO PARA LOS APARATOS INSTITUCIONALES "

otras fuentes:

http://www.fotolog.com/unionrespetoska

como explicas ke de toke cayeron 5 camiones yuta
como explicas ke estaba lleno de civiles
como explicas ke cortaron la luz del pasaje ni bien empezo la corrida
como explicas ke le pegaron a una embarazada ke le hicieron perder el hijo

estuvo ARMADISIMO

los medios dicen ke hubo destrozos, violencia, alcohol y 80 skinheads en un recital de rock. y tienen razon. en lo unico ke pifiaron es en el sujeto: no eran 80 ni eran skins, eran mas de 150 y eran policias. ellos provocaron, destrozaron y reprimieron, ellos tienen un pedo en la cabeza, loco, en la entrada del pasaje estaba lleno de pibitos, nenes, bebes en carrito, ahi fue la batalla y, pasado el quilombo, donde mas botellas rotas hubo.

detenidos aproximadamente 42, entre los inadaptados de siempre ke se comieron la provocacion policial, los ke se plantaron a defender sus equipos, los ke simplemente se plantaron, y varios arrebatados al boleo.
las causas para justificar la retencion de los detenidos fueron desacato, resistencia, destrozos, y lesiones (sin especificar a quien). supuestamente para esta hora ya deberian estar todos re sueltos,asike esperando noticias

macri,anibal fernandez, armando operativos, dibujando estadisticas,con los medios en su poder, justificando su sueldo,,
viva el gobierno de los derechos humanos,,,,,,,,,fascinerosos

http://www.poesiaurbana.com.ar/2007/component/option,com_fireboard/Itemid,686/func,view/catid,9/id,9840/#9840

"Ayer, 24 de marzo, a las 21hs continuaba desarrollándose desde aproximadamente las 14hs en medio de un clima totalmente festivo, de alegría, reunión y unión entre jóvenes de diferentes ideas (skinheads, s.h.a.r.p.’s, r.a.s.h.’s, punks, rudeboys, rolingas, hippies, metaleros, pibes de barrio y algún mod) e inclusive con asistentes que fueron desde Colombia y Paraguay, el 5to Festival Anti-Fascista en el pasaje porteño Santos Discépolo (pasaje de unos escasos 70 metros que nace en Av. Corrientes esquina Riobamba y termina en Av.Callao esquina Lavalle).

Ese clima sólo duraría pocos minutos más...

En ese momento estaba tocando Ajuste de Cuentas; antes habían pasado por el escenario: Alerta ArtePunk, Staya Staya, Reskatate, Tango14, Kaya-dub sistema, Comuna4, El chingolo, Repudio y Gol de media cancha. La jornada no estaba terminando ni los presentes estaban desconcentrando; aún faltaba más de 1 hora para que termine el Festival porque todavía no habían tocado Ácidos Populares ni Makinación.

También hace falta decir que el Festival estaba en un marco legal ya que se había obtenido un autorización gubernamental para poder ser realizado (el permiso fue otorgado por la Dirección General del Espacio Público de la Municipalidad de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el día viernes 20 de marzo bajo el Registro Nº 3811-DGOEP-2009).

Control de plagas.

Pocos minutos pasadas las 21hs se estaciona una camioneta policial (de esas que cargan 15 uniformados en la parte trasera) sobre Av.Corrientes frente al pasaje Discépolo. La provocación no tardó mucho en causar efecto. Los más inadaptados creyéndose anarquistas comienzan a arrojarles envases vacíos y objetos contundentes varios. La orden ya había sido dada. Los refuerzos policiales no se hacen esperar. Llegan inmediatamente más de esas camionetas, seguidas por patrulleros y también motos azules. Los agentes de civil ya estaban infiltrados. La estación Callao de la línea D de subte ya estaba cerrada y la estación Callao de la B la cerrarían media hora mas tarde.

Caos general. Palo policial, balas de goma y gases lacrimógenos hacen correr hacia la Av.Callao en busca de refugio a gran parte de la multitud (se calculan más de 600 asistentes). Cortan la luz del pasaje y luego la de la Av.Callao. Están quienes deciden quedarse: para pelear y para levantar los equipos; y quienes deciden irse en busca de refugio, una escasa cantidad de estos últimos descarga su bronca rompiendo teléfonos, carteles, vidrieras y una confitería. Según algunos medios (perdón por la falta de precisión pero no sabría decir cual), la represión se debió a la rotura de la confitería que esta en el otro extremo del pasaje, pero la verdad es que ese destrozo fue una consecuencia, la represión comenzó antes.

Se pudrió todo. La zona de choque donde más batalla hubo, el nacimiento del pasaje Discépolo, era donde estaba casi toda la totalidad de niños pequeños y bebes jugando con sus padres y amigos. Los policías y civiles golpearon indiscriminadamente: hombres, mujeres, chicos y chicas sufrieron el garrotazo.

En la zona se encontraron cartuchos amarillos... y rojos.

Y muchos más heridos que lograron escapar.

Sabemos quienes son los responsables. Los mulos, la herramienta del poder que es mandada a hacer el trabajo sucio de Macri, Aníbal Fernández (ministro de justicia, seguridad y derechos humanos...), armando operativos, dibujando estadísticas, con los medios en su poder, justificando su sueldo. Ahora con estos 42 detenidos va a estar mejor BsAs.

Si tenes fotos o videos envialas a xnitratodepotasiox@hotmail.com

Marzo 21, Sabado, 21 hs

HUMO suburbano
Poesia + musica + dibujo en vivo

Feria de fanzines y libros independientes

+ Variete teatro, malabares, clown, música, swing...

en:
Biblioteca Popular Rioplatense
Colon 3772 Esq Yapeyo
Villa Ballester
Personeria Juridica 3814
CONABIP 3994

entrada 5p.
bufet y barra economica!

*

La otra vez casi nos hechan, si no fuera que la Buko es una dama.

Este jueves, con Defox tal vez no tengan compasión.

Metamos más humo en el hostel.

Recoleta no olvida

Vamos a estar con la Feria de Humo Suburbano en:

Atari Burroughs'
NoiseLab_Kabinett v9

¡Festival Libre y Gratuito!
Domingo 15 de Marzo de 18:00 a 23:00 hs
Plaza Güemes (Medrano y Mansilla) Palermo Viejo. Buenos Aires.
Escenario sobre la escalinata de la Basílica Guadalupe. Se suspende por lluvia.

Shows en vivo de:
Alfonso el Pintor
A Los Gauchos Psicomísticos del Miasma
Corazón Robot
Dañel Mirkin Frois (intermezzos + cierre)
The Child (UK)
Defórmica

+ Muestras de Arte
+ Demo de Skate
+ Street Art en vivo
+ Feria de artistas
+ Fanzines y editores independientes

Link a los artistas clickeando arriba sobre sus nombres
Organiza Atari Burroughs http://www.atari-b.blogspot.com
Para participar del próximo evento o fanzine escribir a: atari.fanzine@gmail.com

---
DeAtar&Burros radio
viernes de 18 a 20 por unaradio.com.ar
Atari Burroughs fanzine
extraviado y ondulante
Atari-b log
http://atari-b.blogspot.com

20 HS

GRATIS!

CICLO "HACE LO QUE QUIERAS" VOLUMEN 4 http://www.ciclohaceloquequieras.blogspot.com/

MILONGA HOSTEL
AYACUCHO 921 CAP FED
http://www.milongahostel.com.ar/

+++CINE+POESIA+MÚSICA+++

VEREMOS:
Cortometraje "El hada y el espantapajaros"
de FAN ESCUDERO
http://www.youtube.com/watch?v=y85Sl3Dx78k&feature=channel_page

TOCAN:

SANCHEZMAN
http://www.myspace.com/sanchezmanrock
CAROLINA LUJÁN
http://www.myspace.com/yumpersband

LEEN:

JUAN ALBERTO CRASCI
http://figuraciones.blogspot.com/
MADAME BARFLY
http://bukowskiana.blogspot.com/

SÁBADO 7 DE MARZO 22 hs

CLUB DE CULTURA ALTERNATIVA
cine / poesía /soundsystem /acústico/dj´s /ferias
100 % CULTURA INDEPENDIENTE
en La vecindad de Caballito
Alberdi 448, a mts de JM Moreno
*
22 HS Golpes y Sin Final
MEDIOMETRAJES
dirigidas por Alejandro Alvariño
(incluye pochoclos gratis!)

24 HS micrófono abierto

24.30 HS Ibi Sagrado
Foro urbano -poesía-
Presentados por Moris y Carolina

1 HS Colectivo humo suburbano -poesía-

1.30 HS juan xiet -poesía-

2 HS Los Mal Llevados
http://losmalllevados.blogspot.com/

2.30 HS poemuffin -soundsystem-
http://www.myspace.com/poemuffin

3 HS dj muzzarella -fiesta hasta las 6 am!!
reggae rock ska punk hc bizarro cumbia
intervención visual a cargo de
Incendiseños
flickr

entrada $10 con consumición
Organizan

WWW.POESIAURBANA.COM
hacia los 7 años de vida y agitación!
co-organizan
Fmp3, lunes a viernes de 01 a 02
por FM 88.7 www.latribu.com

http://www.fotolog.com/lavecindaonlime
http://www.fotolog.com/poesiayfiesta
http://www.fotolog.com/poesia_urbana07

"Voy a escribir como llora un niño, es decir:
no llora porque esté triste, sino que llora
para informar, tranquilamente”

Alejandra Pizarnik

Yo te hice

El niño me mira mira
me pide sus cosas
que ahora son mías
son mías porque el es mío

yo te hice

el niño se pide a sí mismo
empieza hoy
tres años ya que no es de él
algún día me lo quitarán
se quitará a sí mismo

me lo extirparon un día
todavía lo siento
porque yo lo hice

el niño dice
compartíme
el niño se pide a sí mismo
el niño es mío
el niño no es suyo
no es de él mismo

yo lo hice

el niño, la muerte y el poema

Estaba el cielo soplando nubes
el poema tardaba en aparecer
el niño no compartía las hojas en blanco
el niño no compartía las hojas en rayas
el niño trataba de borrar
lo que ahora mi mano trataba de escribir
Y escuchaba ese sonido
¿Escuchás ese sonido?
¿Quién viene?
La Muerte

El niño escucha a la muerte
ese sonido la anuncia

el niño espera el sonido
sin miedo espera la muerte

el niño juega con ella
la mira por la tele

el niño todavía no corre
perseguido por la muerte

la muerte todavía no busca al niño

esperamos

Y ahora no te presto nada

Esperando al poema
Le sacaba palabras
(Yo, sentada en la cama vacacional)
Al niño que lloraba
Al niño que puchereaba
Porque no compartía las hojas
Porque él no esperaba el poema
Porque las palabras venían a él
Y yo se las robaba

Y eso no es compartir

Es electricidad lo que vuela, azul y fugaz
un rayo atraviesa los barrios de techos de chapas
el fuego que maldice el conurbano
es la tapera en día de tormenta
con las alpargatas flotando
de cordón a cordón, gatos y gallinas en los techos
poesía desordenada en un cajon
arrastra la corriente de agua
Y así pasamos esta noche, de tormenta en Podestá,
mientras los rayos surcan el cielo, azules y fugaces

Acá, en la noche espejada
se prenden las heridas
y se sincronizan las almas muertas de hambre.

Era de noche, los ángeles arrastraban sus pies
y todos, todos lloraban...por lo que ocurrió ayer.
Miran los lobos, miran los lobos y sonríen...
...moqueando y con media boca partida.

Se incendian montañas de libros y los detectives buscan algo más...más.

Caminan las pulgas por los tirantes de mi techo,
el ano contra natura humedece la tarde
y los ojos de aquel gato maula que rodaron hasta el cordón,
son usados com canicas por los niños tuberculosos.

Está el marco de tu puerta pegada con poxirán.
Huelo los libros: humedad, nostalgia...
y el ano contra natura, el ano, el ano contra natura.

Iba el viejito caminando, apretando su bolsa de caca.
La ciudad de buenos aires empapelada con macri...
y el viejito aún apretando su bolsa de caca.

Gracias a la gente que se acerco, el sábado 10 de enero a San Martín
Gracias a la gente que se emborracho junto a nosotros
Gracias a la gente que disfruto con nosotros una noche de calor, poesía y velas derretidas …

Revisando el mail encontre un

Bonus track:

HUMO Vacaciones bajo los pies la tierra caliente arriba el sol caliente QUEMA
HUMO Vacaciones bajo los pies la tierra caliente arriba el sol caliente QUEMA

tu tortura preferida era arrancarme las uñas

y clavarmelas en mi pecho

sabias someterme,

sabias convencerme de mi propio sufrimiento

tu tortura preferido era el submarino entre tus piernas

hasta ahogarme en tu volcan inmortal

mi debilidad era lamerte hasta la ultima gota

hasta imitar un rio

y en el momento supremo de mi padecimiento

sabias abrir tus brazos hasta arrastrarme en tu vuelo

llevarme bien lejos donde viven las aves malvadas

ahí es tu nido

tu crueldad no tiene limites

tu tirania es un grito a la falsa bondad humana

una provocación a tantos siglos de hipocresia religiosa

el ser humano es su propio verdugo me dijiste

y hundiste tu cuchillo en mi pecho

todo lo que se ama tarde o temprano se devora….

SABADO 10 DE ENERO

--------------------------

HUMO en POLIFONIA

(en RIVADAVIA 3748)

SAN MARTIN

20 hs

________________________________________

POESIA + ARTE + MUSICA EN VIVO +

FERIA DE FANZINES Y LIBROS INDEPENDIENTES
________________________________________

Lee HUMO:

Ivana

Nora Fiñuken

Xergito

Bukowskiana

Javier Defox

Juan Borges

Dibuja HUMO:

la zombi

Toca HUMO:

Timmy

________________________

Finaliza a las 00hs , y comienza

- Black Music Only -

Tocan: Viejos Vicios - Dados vuelta - La zapada
____________________________________________

Si hubiera coro de ángeles esto seria el paraíso
Si no fuera por el humo a cigarro
Si no fuera por música del diablo
esto sería el paraíso

so we meet together al Satan’s Club

Tres barras
Sobre las barras bailan chicas
Sobre la barra vasos volcados
Esto seria el paraíso si no fuera por el porro
Este es el fin del arco iris
Una madriguera de corazones negros,
es la cueva del desamor

No hace falta cubrirse, la tormenta nos empapó

Si no fuera por la falta de amor esto seria el paraíso
Si no fuera por esa mujerzuela que baila sola
en el centro del pentagrama, posesa ya
Como las flores bailan un Eolo Sound System
y se estrujan entre tus ojeras
Noctambulas e indelebles
tus flores como ojeras en la cara de Dios
En el paraíso no existen las ojeras,
si no fuera por eso, esto seria perfecto

nos vemos reflejados en los espejos, comiquísima imagen

La mujerzuela sigue bailando,
dentro de la jaula se contonea,
cuarentona y y voraz
tan sola como provocativa nos convida su vino
si cáliz paradisíaco
En el cual ahogaremos sueños y anhelos;
porque si no fuera porque en esta tapera endiablada
todos llevamos cuernos y cola, esto seria el paraíso
Seria digno de llamarse Edén

Todos miramos la puerta que se abre repentinamente
solo era el viento

Seguiremos, eternos en este baile
en este mandala concéntrico, con ojeras y barras,
donde se posan vasos y mujeres cuarentonas que bailan
Sin importarles si estamos en el infierno
o si, efectivamente el paraíso se mudo para estos pagos

Siento la piel de gallina cuando estas por venir,
puedo olerte, sentirte, de una manera extraña,
Venís hacia mi, me lastimas, te vas, conozco tu espalda,
pero nunca vi tus ojos.
Insistís en vernos en el pozo, me arrastras,
cualquier lugar y momento es oportuno para seducirme,
Y hacerme creer que en ti esta la salvación.

deberia haber aprendido a no llorar despues de tantas tormentas
y a no pedir perdon si el mundo arremete y me destroza
porque poco le importa que sea sensible y nostalgico
ojala hubiera aprendido a no aferrarme a falsas caricias
si hasta llegue a creerles a esas que me acariciaban por un rato
y por un plato de comida
el frio de las noches oscuras me enseño
que no hay como el calor de casa
y hoy que ni casa tengo tambien siento frio
durante años me adapte a la vida feroz del laburante
acepte la voracidad del verdugo
pero me hice obrero
y cada mañana mientras viajaba colgado de los trenes
soñaba con mi proximo poema
hoy no tengo trabajo ni trenes ni poemas
apenas palabras que agonizan
siempre agonizo
y sera que debo aceptarlo
porque la mañana llega y la noche llega
algo va a salir
ultimamente siento ganas de gritar llorando
el mundo es una picadora de carne
y mis ojos buscan angeles negros para adorar
ya no tengo brazos
pero nunca se agotan mis caricias....

Falleció Lelo Ponce. Hace poco nos había dejado Churla. Hubiera preferido que mi primer escrito como miembro de Humo fuera diferente. Tal vez un centelleante relato de la jornada del sábado pasado cuando, entre luces noventosas y niñas ostentosas, debuté como parte del colectivo. Sin embargo los tiempos propios nunca se desprenden de los tiempos turbulentos de la sociedad en la que vivimos. Y allí residía la vitalidad de Lelo, era un sobreviviente de los viejos tiempos de fulgor artístico. Un hombre que resistió por décadas, como el maestro Churla, a la prostitución de la cultura, a la fetichización del arte baladí. Un hombre que se fue como tal, como un hombre.
Duele que se haya ido. Más ahora. Ahora que estamos en una nueva cresta cultural que en la academia llaman lucha simbólica. Duele porque más que nunca, a los que venimos, nos hace falta su viola teñida de jean y su voz ronca llena de luna apadrinando esperanzas y exorcisando nostalgias.
Se fue Lelo, se fue Churla, se fueron; y el orgullo de haber vivido (sentido) horas en penumbras junto a ellos, junto a eso que acertadamente se llama (llama que no muere) Maldita Ginebra, no basta para calmar mi angustia. Se fueron y yo sigo, acá, tratando de no abandonar la tarea inconmensurable de escribir.
Si Churla, como el caballero que era, me mostró aquella noche donde Corrientes era angosta que Europa quedaba para el otro lado; Lelo me recordó la última vez q compartimos un trago lo mágico de despertar en una casa ajena...con frío, la ropa arrugada, aliento a noche y un sentimiento ácido sobre el cuál escribir.

Reproducimos mail de Maldita Ginebra ..desde ya que los integrantes de HUMO los acompañamos en este momento tan triste

"Lo velamos de cuerpo presente esta noche, como a ÉL le hubiera gustado. En lo de Zenón el Andino, Corrientes 3416. En una MALDITA GINEBRA
improvisada, con la música de él, con poesías, hasta las 10 de la mañana...
Dicen que los cisnes cantan antes de morir. Los cisnes no cantan. Pero antes de morir lo hacen y cuando nadie (ellos creen) escucha.
Y en ese momento ningún ave canora supera su canto. Los pocos mortales que escucharon este evento así lo atestiguan.
El Show debe continuar cantaba Freddy M. http://www.youtube.com/watch?v=V5QISCmSSVc "INSIDE MY HEART IS BREAKING" como el nuestro en este momento...
Nos gustaría que estés esta noche, disculpanos por avisarte sobre la hora.
Y a él también, a Lelo, le gustaría que estés..."
Staff de Maldita Ginebra

La cosa era de locos, todos en el coche
Todos calientes, encendidos,
el viejo no visitaba un cabaret desde sus años mozos,
ahora iba el, el hijo, yo y dos forajidos màs
En el auto, a los pedos por la ruta
Puerto Placer y las lucecitas de navidad
Puerto Placer y las dominicanas
Puerto Placer en José C Paz, tierra de guapos
Puerto de piratas urbanos y sirenas centroamericanas
sirenas azules de la poli parando a tomar un vermouth
El ripio de la ruta 8 se quema, metele màs fuerte que no llegamos
no nos queremos perder el show
El viejo tiene las venas de los ojos como dos cordones rojos de borcego punk
El viejo se relame los labios
El hijo va a reventar
Los forajidos fuman porro, yo miro por la ventanilla.
Puerto Placer, acá estamos, hoy es noche verde
Roja, amarilla, noche de besos de mentira y pestañas de mentira
Noche de amor disimulado
El viejo està en la puerta, está que se me muere
fila india, indios on fire
Jimmy y su combo negro filtrandose por el techo de chapas
se escapan a la luna colombiana
caprichosa y carera, luna atorranta!¡Querès a Jimmy para vos sola!
Los forajidos pasaron, el viejo pasó
El viejo estallaba de alegría compró consumiciones para todos

-"Documentos caballeros?"-El mio es 27324666, nacì en el 79, me llamo Sergioy me dicen Xergito, puedo pasar? tengo 200 pesos
-"Por supuesto, y el muchacho?"

El viejo pasó de negro a blanco, el hijo tragó saliva
el hijo estaba hundiendose en su verguenza
elviejo estaba enterrandolo con la mirada
el mundo estaba congelandose en la vereda de Puerto Placer
el mundo paró de girar y hasta el sol se asomo a mirar la situaciòn
a ver la definicion del campeonato puteril

-Tiene documentos muchacho?.. cuantos años tiene?
- 16 , tengo 16 y él es mi papá

El viejo saltó, el viejo no se iba a perder la noche roja
el viejo iba a dejar al hijo en la vereda

- Es mi hijo y lo traigo para que debute...trabajo en la municipalidad, no nos vas a dejar pasar?, entra autorizado por mì

el viejo pidió por favor, chapeó, quiso arreglar
el viejo se desmoronaba, tanta alegría que tenía
hablamos entre todos, no hubo caso, el viejo agachó la cabeza- vamos muchachos- dijo
El penoso regreso fue en silencio, ni luna habìa
No había mas ganas de nada, nos quedamos afuera
me prendo un pucho, manejo despacio, nadie habla
Los forajidos ya bajaron y estàn de bajón
el hijo mira las vias del Urquiza que forman una escalera al mas alla horizontal
El viejo se sacò la corbata, hasta saco se habìa puesto
bajamos en un pool de mala muerte, cinco fichas
Cinco cervezas, bola ocho burlona
Los parlantes grasientos del tugurio vomitan ritmo caribeño
y pasó lo inesperado, sono "Caprichosa"
Cantaba Jimmy, el chongo de la Luna
El viejo bajó la mirada... y se le escapó un lagrimòn

Podría sentarme a escribir en ese bar lleno de hombres de mediana edad, tomando sus cervezas. Los miraría, obviamente están ahí desde que salen de laburar, se conocen todos, miran la tele y comentan los resultados de cuanta cosa estén dando por ahí. Y hablan de sus laburos, y toman toman toman. Pero ya sé que me van a mirar con una cara especial si me siento en la barra (porque ese bar tiene barra nada más, es todo barra, ni una mesa, todo barra y la tele, arriba, y todos con tortícolis) y pido una birra, hola, ¿puede ser una cerveza?, y el barman me va a mirar con esa cara también y va a tardar en darme la cerveza, y no va a entender lo que le digo porque soy mujer y tengo menos de 40 años. Muchos menos. Un poco más de la mitad.
Me acostumbré a ser de las pocas mujeres en el bar, acompañada de hombres, siempre hombres, porque las mujeres van al bar a llevarse un hombre, pero yo iba con ellos, iba a tomarme una birra. Aunque a los bares de noche no va gente a tomar una birra. Y eso que para eso son los bares, ¿para que otra cosa, entonces? Pero después te hacés de ahí, y mirás con cara rara cuando viene alguien que no está todos los juevesviernessábadodomingo en el mismo bar del mismo barrio, con la cara de ¿Y ete quién é? Yo era una del bar. Y éramos tanto del bar que si queríamos le podíamos pedir que ponga un CD, no mp3, CD.
Yo: -Dale ponéte un tema de éste
Barman: -¿Qué es?
Yo: -Loquero.
Barman: - …
Yo: -Dale
Barman: -…
Y sonaba Loquero en el bar. Banda de bar a las 5. Sonaba “… yo no soy un Rolling stone!!” en un bar rolinga. Y el Jona me mostraba su tatú de la lengua y tomaba merca y me contaba cómo le habían metido un tiro en la cabeza a un tipo, en ese mismo bar, en esa misma barra, en la misma silla en la que yo estaba sentada escuchando Loquero. Mi noche perfecta. “…el sistema del amor, no lo entiendo, no lo sé… dame más, soy tripas y sangre… la libertad es un lugar que queda muy lejos de casa”. Loquero en el bar más rolinga de bosch, y no era ese que se llamaba como un tema ricotero, no, en ese pasaban Sabina.
Pero era verano y nosotros no nos íbamos del bar. Ya era de día, era tarde de noche y temprano de mañana. Y siempre me viene a la mente la espuma del detergente que usaba la minita para limpiar la vereda, mientras el dueño nos pasaba las botellas a envases de plástico, corriendo entre las baldosas de cemento, en las rendijas, entre los pies. La espuma siempre me recuerda a nustras ganas de no irnos, la resignación a que la noche termine ahí. Creo que los dos ya sabíamos que los años no nos dejarían volver a patear las calles sin querer volver a casa. Esas casas que no eran nuestras, eran suyas, y no éramos más bienvenidos, como dice Morrisey.

Sábado 15 de noviembre
Ruta 8 y ruta 25
Pilar

Desde las 18 hs Feria del libro
*Más de veinte escritores independientes

Entrada gratis hasta las 22:00 hs.

Y desde esa hora Shows en vivo de:

*Orquesta Trompa de elefante
*Humo Suburbano
*Luli a secas
*Ezequiel Abalos
*Matías Reck
*Pablo Strucchi
*Sebastián Matías Oliveira
*Galundia Moera
*Diego Rojas
*Martín Schencman
*Sebastián Bruzzese
*A.V.K. la flia (Banda)
*Mariela Palermo y más artistas

pero además

Micrófono abierto

¿Quien me va a salvar cuando llegue el terremoto?
¿Quien me va a acompañar cuando suene la corneta del diablo?
y todo vuele a la mierda
¿Quien es el jugador de fichas rojas que controla nuestras vidas
¿lo conoces?
¿sabes el nombre?
cual serà la mùsica que suene cuando el planeta tiemble
y todos los edificios se caigan a pedazos
y toda la gente corra
¿Joy Division?
¿Siouxsie?
Me inclino a algo màs romanticòn, algo mas cachondo
Va a sonar Nick Cave, asi nos matamos a besos
si, las malas semillas plantandosele a la hecatombe
¿Quien va a recoger mi cabeza aplastada por una viga
y mis manos que ya estàn frìas?
y no pueden escribir mas que una carta de adiòs al mundo
una carta corta, un chiste malo hecho poesìa
un anagrama de MENTIROSO
¿Quièn va a ser mi ùltimo espectador, el ùltimo par de ojos que me fichen, el ùltimo fisgòn/pajero/voyeur de este exhibicionista?
Esto no se trata de Conjeturar, solo se trata de ansiedad, de mi razòn bulìmica, flaca de tanto esperar nada.
razòn de tozudo nomás, de cabròn
esto se trata de preguntas, no de respuestas
esto es el fin, lo sabemos todos
no tenemos salvaciòn y nadie nos va a salvar de nada
si nombres a quien llamar, sin compañìa
solos como las putas a las 5 de la mañana
que regresan a casa
y sin hacerse preguntas, solo se van a dormir.

bondis repletos de obreros,
trenes con pibitos que tienen ojos
pero estan cegados de tanta tristeza,
pendejas desvirgadas por parientes
policias merqueros
que la van de pistoleros en los barrios humildes,
un poeta llorando en un rincon
abrazado a una botella oxidada
cervezas y mas cervezas
mientras tanto nosotros bailamos juntos
afuera el mundo se despedaza por monedas
y nosotros repletos de penas
no lloramos, ni nos rendimos
somos invencibles
la poesia es invencible,
de fondo la cumbia
y nuestra risa abrazadora
mientras la humanidad se suicida por la caida de la bolsa
nuestro humo suburbano se hace cancion
es grito, vomito y orgasmo
entonces cuando cada noche la mas puta de todas las soledades
venga a picanearme
me agarrare bien fuerte de ese momento con ustedes
y volvere a reir.

MALDITA GINEBRA + HUMO SUBURBANO

SABADO 1 DE NOVIEMBRE – 22hs.

Entrada libre y gratuita – Micrófono Abierto.

“INZOMNIA” Avda. La Plata 3385, Stos. Lugares, Prov. de Bs.As.

(a 1 cuadra de la Est. Stos. Lugares (ex ferrocarril San Martín))

Conducción: Héctor Urruspuru – Richi “Matafuego” Es-Pantuso

MALDITA GINEBRA

Lecturas: Toto del Abasto – Camag – Dulce Soledad – Ignacio Vazquez – Javier de Fox

Música: John “Lelo” Ponce

HUMO SUBURBANO:

Lecturas: bukowskiana - xergito - ivana vitelli - juan borges - nora fiñúken - la zombi (dibujos)

Invitados Especiales: Juan Carlos Aldazabal – Cristian Gil Fuster – Flavio Crescenzi – Anselmo Maciel – Gerardo Curiá - Lucio Greco – Chajá - Victoria Palacios – Tania García Olmedo – Fernando Bogado.

TU TORTURA PREFERIDA
tu tortura preferida era arrancarme las uñasy me las hacias clavar por mi mismoSabias someterme....sabias convencermeTu tortura preferida era hacerme el submarinoentre tus piernasmi debilidad era lamerte hasta la ultima gotay en ese momento supremo me ahogabas hasta no dejarme aire.sabias que no gritariaporque causarme dolor me hacia gozarY por ultimotu tortura preferida era envenenarte la pielpara que cada vez que la recorriera con mis manos y con mi lenguame murieraexplotaban mis organos como gorriones malditossiempre me moriaporque eras infalible a la hora de torturarme..

ir caminando
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara

mirar alrededor

¿estoy cantando en voz alta?

no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda

atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo

el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren

entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado

y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.

hoy es la FLIA!! Ya estamos allá!!

9na FERIA DEL LIBRO
INDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!
(FLIA)

Sábado 18 de octubre
de 12 a 00hs
en La Nueva Esperanza fábrica de globos recuperada,
- Marcos paz 2561, Villa Devoto -
(entre Marcos Sastre y Santo Tome, a una cuadra de Av. Segurola)
Bondis: 47-107-109-124-53-85-114-135
La entrada es libre y gratuita

Libros, revistas, fanzines,
publicaciones alternativas, editoriales, escritorxs independientes
posters, calcos, discos, remeras, pinturas, fotos, collages, historietas,
encuentros, locxs,proyecciones, diapositivas, películas, documentales,
campeonato de chicle globo, el rey larva
poesía y bandas en vivo, charlas, talleres, pan casero, regalos para tu vieja,
conversaciones incoherentes, la madre de merluza , calle,
cultura independiente, murga,
estaremos restaurando el mural de la fábrica!!
y mucho mucho más…

desde el mediodía hasta la medianoche!

***
Se hace en la calle
y en la fábrica de globos La Nueva Esperanza, recuperada por sus trabajadores.
Seguimos construyendo un espacio de libre participación,
sin sponsors, ni marcas.
Cultura libre,
crecimiento colectivo.

CIERRE A TODO TRAPO CON IMPERIO DIABLO

Para info, consultas, dudas:
info.flia@gmail.com

Info minuto a minuto:
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com

Se recomienda venir y difundir esta fiesta popular.
Vamos a estar juntando remedios para llevar a una Comunidad Wichí en Salta.
Desde hace un tiempito la FLIA viene generando un espacio alternativo para lxs peleadorxs que tienen algo que llevar al papel. La FLIA es un encuentro importante para mucha gente que anda en una parecida,
batallando por otra forma de hacer, vivir y consumir cultura.
Pasamos por el Sexto Kultural, la Asamblea de Flores, IMPA, y la Facultad de Filo;
ahora nos recibe esta increíble fábrica de globos, y nos abre la puerta al barrio.

flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia

El 30 de octubre del 2007, se fundó el “Club de los Noctámbulos” (http://noctarios.blogspot.com). La idea del mismo se generó pensando en toda esa gente que crea mediante la escritura. Parte de esa creación muchas veces se desarrolla en la noche donde uno siente una especie de comodidad incomoda que te mantiene despierto navegando en la noche. Hoy el club tiene vida propia gracias a los socios. Podríamos decir que el Club tiene su propia noche. Y para festejar su tiempo de vida organizamos un lectura con los socios del club el miércoles 15 de Octubre a las 23hs (en Elebar, Nicaragua 5001, Uriarte y Nicaragua, Palermo) y quiero contar con tu presencia.

Él
me amaba.
Amaba
mi risa
en las mañanas,
el aleteo tenue
de mis pestañas
bajo sus dedos.
Amaba
el fuego silencioso
de mi piel
en aterciopeladas
caricias apretadas
o punzantes
como puñales.
Si
él amaba
las concavidades
sinuosas
de mi cuerpo,
el poder
de mi pubis
oprimiendo su sexo.
Amaba
el coito libre
de vanas
y obscenas
ceremonias
dentro de palabras.

Me amaba
como la noche
ama al día,
antes de mutilarlo
salpicándole estrellas.

escribiste en mi espalda

clave cruces y te dije guarangadas al oido
me escribiste poemas sin letras
en mi espalda
tengo miedos infantiles que no puedo superar
un sudor al mirarte
y una ereccion al olerte
como siempre vas a decir que soy vulgar
es verdad...
socialmente suelo adaptarme hasta que me caliento
por que es ahi donde dejo mis buenos modales
y te arrastro hasta cualquier cama cercana
o en el piso
mientras tanto te desnudas cantando
y mis miedos pasan
ese salvajismo se desata y desenfrenado te acorralo...
marcas mi espalda , se desangra
y es ahi donde escribis mensajes muy tiernos que no comprendo.

Tantas noches me senté

a escribir el mejor poema del mundo

y nada pasó... la mano no avanzaba

se senté a escuchar esos ritmos negros, otra vez

Otra noche sin poder escribir

No estoy sufriendo le suficiente pensé

en la logica poética es asi, casi una ecuación

Dolor + bajon + desamor: odas a mis bolas

y no pasa nada, me estoy clavando un alfiler

y no pasa nada, sufro, trato de crear

me peleo con mi novia, con mis viejos, con el vecino

Sufro horrorosos cortes de rostro

Todo sigue igual

Todo sigue igual de bien

Ya no me fían, ya estoy todo hecho mierda

cortado, escupido, meado por el caballo de mi vecino

el que cirujea y ya no me saluda

y no puedo crear

...............................la mano no avanza, está empacada

Me siento joven, no tengo capacidad para sufrir

Un lelo total, una sonrisa andante

Le meto porquería a la cabeza

humo, mas humo

Orgásmico nectar

En los oídos tambores

En las venas Clonazepunk

uno mas de los grandes putos

No sirve nena, nada sirve

No sirvas a nadie, vámonos de esta cueva

Emprendamos hacia atrás

La senda atrevida de la irreverencia

de esos que en el cielo se ríen y apedrean ángeles

Espejos en delay de esta parodia

Iletrada, salvaje como naranja de campo

Desando caminos, me río un poco de la situación

baby come home, el hogar me saluda

mi cama mis perros mi vecino

Las chinches en mis patas

no me dan lo que ya tengo, libertad

de crear y no creer

de ser mi versión de Dios

Chorreando el moquito está desde tu nariz de poroto
Moquito de agua y pegamento se infla como un globo de helio
que jamás levanta vuelo libre al viento
Moquito de agua y pegamento explota sobre tu cara de mapa
en la que a los ríos y países limítrofes
los detalla un relieve de tierra y sudor amargo e infante.
Tu día comienza sin que salga el sol
cuando caminando como un acróbata de vagón en vagón
dibujás zig zags con las migas de un pan
y estrechás tu miedosa y resentida manito
repitiendo un cantito con mucha habilidad

¿Cómo te perdimos nariz de poroto?
¿Quién fue ese fantasma que te dejó escapar
y derrochar tu luz sobre esta ciudad
a la que no le importas ni le importarás?

Otra estación
otra estación pasó
pasado pisada por un pié más débil que ayer
una bolsa más grande y un futuro más chico

Otra estación
otra estación dejaste atrás
y llegaste a tu puente
en donde te espera
nadie más que una frazada
y la certera muerte

Mientras
tu aliento de parche de bicicleta
infla y desinfla otro moquito
Mientras
el ronroneo de tus tripas
te canta una canción de cuna
Mientras
el frío hostil te acobija
te mece en sus brazos
y te abruma

Otra estación dejaste atrás
Mientras…

La Vaca es un imán vestido de Cuero
Rock y poesía

Lecturas:
ezequiel ábalos
funes
nicolás garello
juan xiet
sebastián matías oliveira

shusheta
inés randó
ivana vitelli (aguante!!)

Música
pax
metamórfica

performance

gato negro

maestro de ceremonias
matías reck

expone
FADACMA

Epuyén 544 - 22hs - cinco pesos

No se estudia filosofía para ser feliz. No hay filósofos felices. Nadie se sienta a escribir filosofía porque es feliz. Cuando uno es feliz no se sienta a escribir; simplemente es feliz. Uno se sienta a escribir cuando algo no le cierra, que es lo mismo que decir que uno reflexiona ante la angustia. Y ojalá que no le cierre nunca, porque el día que a uno le cierre, entonces uno será un boludo feliz. De esos que tienen respuesta para todo.

leeme ahora

y yo te ronroneo
negra
enroscada
sobre tus piernas
negras

y cuando llegue
la caricia
que aguardo
felina
esperaré a que me comas
en las fronteras
de mi celda

ahora leeme de vuelta

tumbas / infierno
y mi cuerpo desparramado
ya ni tengo uñas
y que de mis alas?
las marcas demoledoras de mis torturas me tatuaron su nombre
tumbas de mis viejos libros
esos que ya no leo
por miedo
y en las noches negras cadaveres vienen a buscarme
pero no tengo miedo
soy uno mas....
me enterraran vivo al amanecer
y aunque no tenga uñas ni dientes me voy a resistir
dejo la sangre
para que riegue mis pasos
asi alguna noche cuando nadie me espere
resucito de entre los muertos
en este mundo repleto de tumbas.

Lectura de Poesía
Sábado 20 de septiembre- 21 hs

Casa de la Cultura
Salgado 585 (a metros del parque)
Lobos

Leen:

Antolin
Boris Barbieri
Nora Fiñuken
Matias Heer
María Lucesole
Ana Pedernera
Felipe Saez
Ivana Vitelli
Xergito

LLegamos tarde, pero pudimos hacer un intercambio con la gente del lugar, que nos contó que tambièn están haciendo un emprendimiento cultural.

BAR "LOS CUMPAS" CONSTRUYENDO AVELLANEDA
OCANTOS 288. y AV ROCA. (A 3 CDAS DE AV MITRE)

EL Bar surge con aprovechar un espacio que funciona también como cooperativa de trabajo. Todo se hace a beneficio del Centro Cultural
"DE ABAJO HACIA ARRIBA", la idea es poder equiparnos con un sonido para seguir realizando las jornadas y los festivales.Por eso decidimos poner un bar cultural.Vas a poder venir a beber, comer y todos los fines de semana va a haber algo distinto. Ya sea ver una exposición, ver una película algún acustico de bandas o algún show. Tratamos de que sirva también para darle un espacio a gente que quiera mostrar su arte.

fuente: www.fotolog.com/barloscumpas

Nora Fiñúken extendió los horizontes de Humo llevando la feria a Córdoba a la Feria sin Patrones que se realizó en Casa Karakol.

Pronto la reseña de Córdoba y la de la Casa de los Gritos.

Más fotos de Córdoba en: www.duniashka.blogspot.com

Fotos de la feria en Córdoba por Fernando Bonsembiante:
http://cuba.calyx.nl/~ubik/feria_cordoba/
http://cuba.calyx.nl/~ubik/feria_cordoba/

Fotos de la Casa Caracol:
http://cuba.calyx.nl/~ubik/casa_caracol_previa/
http://cuba.calyx.nl/~ubik/casa_caracol_previa/

Más fotos de la Casa de los Gritos en : www.flickr.com/humosuburbano

HUMO EN VIVO + CUMPLEBUKOWSKIANA

Leen:

Xer: http://cebollapurpura.blogspot.com
Bukowskiana: http://bukowskiana.blogspot.com
Ivana Vitelli: http://patafisicosdreams.blogspot.com
--------------------------------------------------------------------
Exponen:

Don Lea: http://www.fotolog.com/seniorlea
La Zombi y su Galeria del terror:
http://www.flickr.com/photos/psicodelic_flower

La Casa de Los gritos
San Martin 5960 - Estacion chilavert
Bondis: 78 - 87 - 237 - 670 - 127 - 314

Somos la tribu urbana la verguenza nacional:
http://www.humosuburbano.com.ar
http://www.humosuburbano.com.ar
http://www.humosuburbano.com.ar
http://www.humosuburbano.com.ar

LA CAXA:
http://www.fotolog.com/delosgritos
Entrada gratisssssssssssssssssssssssssssssss

Iluminábase su oscura piel
Su cuerpo entero esparcíase
en el colchón de la dama que un rato antes
había abierto sus piernas recién rasuradas para él

A través de la llamita
que chisporroteaba luces azules y rojas
ella lo observaba
fumando un cigarro de tabaco armado

¡Velas Fragata!,
ves hasta la oscuridad más negra
que pueda hallarse en tu cama…

Fotos de la feria de humo en Cordoba Capital, junto a la feria de discos independientes "discos negros", gracias a la buena onda de las plantas no pecan, hasta hubo lectura de poesia a cargo del Negrako, que leyo Vomitar de "que pena nena" . Hermoso reci compartido con Asesinos Cereales, Perro negro , La traktora y Taquepela.
Sabado 23 de Agosto al mismo tiempo que se hizo el humo suburbano en san martin, Yo zombi me fui para Cordoba jeje -

Dato: coming sun humosuburnano. com. arrrrg

Gracias a todos los que estuvieron este sábado en el club Sarmiento, los Malditos Ginebreros , a Miguel de la Fede y Paulita que se coparon en subir a recitar sus poesias, Al Timmy que estuvo poniendo su guitarra con sonidos desde el más allá, a Editorial CILC que trajo la feria y sobre todo a los amigos que estuvieron presentes (viniste Mamerto Tetto, al final culiamos y tengo fotos, ojo que las publico)...
NO-Gracias al sonidista que no nos dejó teminar como teníamos previsto -y acá tengo que hacer una aclaración para los que fueron el sábado- perdón a la gente que fue temprano, nosotros también llegamos temprano, pero lo que tenía que empezar a las 20 empezó 22 Hs. y bueno, por eso todo tuvo que ser medio acotado, ademas si le sumamos que teníamos que entregar el escenario a las 24 y a las 23 30 nos empiezan a poner música encima, tuvimos que terminar asi medio de improvisto. Conclusión: ciudado que ahora los punx (no todos, algunos) andan con el cronometro cuidando sus 15 minutitos de fama, eso es autogestión? no sera una actitud medio totalitaria la tuya?(le hablo en particular a ese que intentaba hacer sonido) jamás vi semejante puesta de gorra en no dejarnos terminar como debía ser, y eso que llevo 29 años pateando sucuchos punx (punx en serio, no mamarrachos infantiloides mezquinos)..ah, bueno, me saque la espína de la garganta, como que eyaculé..
asi que pido en nombre de Humo disculpas a quien haya ido a vernos y se sintio incomodo por el maltrato de la gente que puso el sonido y se caga en lo que hacen los demás, la próxima nos cuidaremos mas al ir a algún lugar.
Nos vemos en el éter...saludos!

Manifiesto I

Canciones sueltas viajando en colectivo.
¿Qué será de aquellas gentes?
Canta y la miran, aunque no cante para ellos.
A veces dos o tres amores inconclusos vuelan debajo de sus pestañas y sonríe.
Harta de hablar con ella misma sale al encuentro de la calle y ve pasar la gente.
Chupa su cigarrillo ahora manchado de rojo, los dedos sucios y una certeza entre ellos.
En su eterna soledad se le antoja que el tipo de enfrente nunca tuvo pelo y piensa que necesita ser traicionada una o dos veces más.
De sus labios sólo se escapa el humo y se declara por enésima vez en contra del destino.

Incertidumbre

Entonces será el fin de los renglones arrugados
La muerte de los vómitos enmarañados de pelo blanco
La desaparición de las huellas mojadas en la arena
¿Y si a toda esta playa desierta ke tengo ante mí nunca le llegara la marea?

Manifiesto II

Ahora su cabeza sigue en blanco y maldice mil veces a todos los poetas del cielo y del infierno.
Sueños de millones de cigarros escondidos de madrugada apagados en alcohol y en gritos de furia.
Domingos por la mañana...

Incertidumbre II

Y si después de esta vida habrá algo más nada recordaré de ésta. Y si antes de ésta vida hubo otra nada tengo de aquélla.
Nunca más el pelo confundido de ningún conejito ausente picando alguna garganta cerrada.
Entonces mis dedos nunca más sostendrán una idea y mis ojos jamás volverán a perderse entre líneas arrugadas.

Columna Poesía Urbana en La Parte de Atras

conducen.: Tom Lupo y Ezequiel Ábalos.
coordina.: jAvito poemuffin

jueves 15,30 hs. por FM 88.7

www.fmlatribu.com

el perfume primaveral entrando por las hendijas de mi persiana gastada infectaba mi olfato nítidamente y se mezclaba con ese olor a tabaco y nostálgico sexo...
una nueva mañana me caía en el cuerpo violentando mis pensamientos...
el solcito iba apoderándose del día y me atormentaba despojándome de sábanas sucias,
dándome otro indicio de un nuevo día perdido...
absorbida por el colchón polvoriento sin más lágrimas para llorar, mirando fijamente al rincón, sin más pensamientos que una pregunta, me mantengo ...
y ella, así como así, cínica, impúdica, inquietante, rebuscada y loca,...retórica,...tan tan retórica esta nueva mañana feliz para tantos otros, gira y gira y magulla y gime y grita y se retuerce y se enfría y me enfría, reventando, ensuciando, no aclarando...
vuelven los cuervos del día soleado a acecharme...revolotean y sacudo mis manos pálidas y espantapájaras para alejarlos de alrededor de mi...
me quedo sin tabaco y huelo la nicotina de mis dedos esperando el ocaso para adentrarme en las calles deshabitadas...
se acabó también la bebida...aún queda ese licor artesanal de dulce de leche...
dulce, dulce, dulce...cómo me recuerda a tu nombre...a tu presencia en mi habitación en los días en que las flores olían a ellas y no a tabaco y el sol sonrojaba mis facciones volviéndolas más felices...
dulce de leche el color de tu piel...dulce, dulce toda la leche de tu ser...
dulce de leche feliz los días vivos de mi pasado cuando mis cuervos eran colibríes embelleciedo pistilos y el fantasma de ella no desolaba a mi pequeña ventana.

La gran puta se corporizó, juro que la ví!
Era una máquina de recibir pijazos
en ese cuartucho con techo multicolor como un arcoíris
con música sonando fuerte, y la gran puta sigue recibiendo
Era todo una risa, era todo un estremecimiento
¡Aplausos a la Gran Puta!
... Y todos corren alrededor de la cama en fila india
gritando y revoleando banderas
y ella pobrecita ahi en el medio, abierta de piernas, solo sonríe
Entra mas gente y se arma el bailongo
"hay gorro bandera y porro!"
el vendedor de felicidad pasa en su carrito
y el arcoíris del techo se transforma en mil espirales septocromáticos
sinestésicos, psicodélicos
La cama es solo una piel de Jaguar recién carneado
La piel de un oso polar verde.
A las 12 suena el himno
Oíd mortales gemir a la Gran Puta su grito sangrado!
Algunos se ponen de pie, otros se tocan el corazón y lloran
y ella que no sabe nada del sentir patriótico comienza a romper todo
enojada como una legión de mil demonios
sube el volumen del equipo
¡¡¡sube, subee!!!!!!
y se tira de nuevo en la cama,
pidiendo que le den entre todos hasta matarla
es una reventada de la Gran Puta
¡Golosa! ¡Picarona!
y ella jura por la gran putísima madre
amarlos a todos o con gloria morir...

Ante todo y sin ser un intelectual, ni un especialista queria dejar mi punto de vista a partir de cierto debate que se suscito sobre el fenomeno de la flia que apesar de ser un hecho artistico tiene sus raices sociales.
Los noventa fueron una decada plagada de desigualdades , despidos producto de privatizaciones, pero si hay un valor que primo a nivel ideologico y hasta cultural ese fue el individualismo producto de la santa economia de mercado donde supuestamente si nos esforzamos y somos buenos todos podemos competir.La realidad sin embargo nos demostro algo muy diferente cuando los monopolios nos arrasaron, economicamente, ideologicamente y obvio cultural y artisticamente.
En el 2001 todo exploto, y esos valores nefastos perdieron sustento.esa misma crisis nos llevo a creer en otros valores y otros metodos de expresion y lucha, la autogestion fue el mas rico entre otros.El hambre no lo soluciono el estado, lo solucionaron muchas organizaciones sociales honestas por medio de comedores, huertas comunitarias etc,etc.
Las fabricas y las empresas comenzaron a cerrarse, y los patrones a huir como ratas.Tuvieron que hacerse cargo sus trabajadores, las hicieron funcionar, las recuperaron y con mucha disciplina y honradez las llevaron adelante para llevar el pan a sus hogares.brukman, zanon,chilavert,etc,etc, afortunadamente puedo contarlo porque vivi de cerca un proceso en particular, la metalurgica ISACO de villa adelina.
La autogestion se aplico en diversas areas, salud, educacion barrial ,etc y el arte no fue ajeno a eso.Si bien la recuperacion economica cambio ciertos aspectos y cambio el marco social. El estado coopto algunos dirigentes de base, algunas organizaciones y eso es comprensivo , el estado tiene las herramientas para eso.
Pero lo bueno es que cambio la conciencia,la crisis nos mostro que podemos hacerlo nosotros mismos si lo proponemos.Unirnos con personas con iguales fines para lograr determinados objetivos sociales, artisticos etc.En ese marco y con esas caracteristicas se creo la FLIA, un agrupamiento de artistas con sus caracteristicas y sus experiencias, un grupo de batalladores callejeros que no tenian demasiada cabida en este sistema , vendedores de sus libros en bares,plazas, recitales etc.En principio unos pocos testarudos , perseverantes, aguerridos.Poco a poco ese fenomeno fue creciendo y hoy cualquiera puede ser parte, porque semanalmente se realizan reuniones donde se discute todo y se proponen cosas.Desde el comienzo hubo tipos muy honrados que la batallaron a los cuales respeto y debo mencionar ,DIEGO ARBIT, MERLUZA JUAREZ, JAVITO, GRISA, DAFNE, GUILLO DE POSFAY, PABLO STRUCHI etc,etc.Desde humilde escrito los defiendo y defiendo el metodo de la autogestion ante aquellos intelectuales que todo lo analizan, quienes la historia les paso por las narices y no la vieron, quienes se encierran en las bibliotecas o sus computadoras a intentar hallar las verdades del cosmos filosofico sin darse cuenta que el arte pasa por las calles, por los barrios,por el barro.Seguramente esos nostalgicos que descalifican y defenestran la flia añoran el individualismo menemista,
el fundamentalismo del mercado donde el metodo es unipersonal.Esos sabios seguramente se perdieron y se siguen perdiendo un proceso bellisimo encerrados en su soberbia y su egocentrismo intelectual.
-AGUANTE HUMO!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Lunes, 21 de julio de 2008

Después se enteraron del fraude del paisaje.
Anoche todavía era tibia la luna en el cofre, cosíamos los vestidos de la difunta para vestirla de fiesta, para amarla en su alba terca. La maquillábamos de vientre, le alisábamos el cabello, supimos besarle los años entre cantos, y sobre su rostro un antifaz.
Quien pudiera limpiarle la sangre con tal falta de decoro, quien supiera de su nombre le hubiera dado los motivos para sosegar su impertinencia materna.
Fue con claveles blancos que enterrábamos en su brazo que hicimos llorar a la heroína en las sombras. Perduraba su llanto mientras del otro lado vimos surgir la mano del hombre de la clepsidra que contenía árboles de antaño. A su llegada nos arrancamos la ropa y dibujamos en el suelo aquella historia tan antigua que ni siquiera nos pertenece.
Nos dijo: Ha cambiado de luz la luna en el cofre y quien lo abra se hallará a sí mismo velando por la muerta muy cerca del río. No digan nada, no digan nadie, no se nombren ni se canten canción. Dicen de la niña que se ha volado en el campo, como las muñecas en los cuentos. Dicen que alguien grita en la hora que crece. Recen porque es tarde. Recen por el niño y su espectro pálido. Recen que ya nadie se apiada de los amantes ni de sus cuerpos yacentes. La morgue ha silenciado de muertes y nadie guarda más finales.
Nadie supo ya cómo proseguir.
Despertamos encerradas entre vidrios y rodeadas de manjares; los fluídos nos corroían las voces de lobo atrapado. Hubo circos de a ratos, caballos de príncipes encabritados.
La difunta estuvo a punto de pronunciar las únicas palabras, pero su velo la aplacaba.

Queridos amigos, fue más que gratificador haber compartido momentos con ustedes.
Nos estamos viendo. Me despido dejando algo de lo que creo que aún no se hacer:
Escribir.

Capricho.

Voy a escribir. Voy a crear la confusión, el desequilibrio, el desorden. El sentimiento falso y el supuestamente verdadero. Voy a comer escapes y triturar salidas. Voy armar una secta de la soledad y la creación, un aspecto cardinal que conjugue estas dos pasiones. Disertaré sobre la purificación de desconsuelos, y tomaré un trago de vació.

Sospecho la ironía inmadura, de una cordura falsa, una imagen a copia que reproduce ejemplos. El despliegue de la luna y un juego enfermizo de almas tristes. Una mascara de terror y el des-creí-miento. Sí descreí; mentí. Formula básica en su primigenia. Juegos.

Los verdaderos ojos miran hacia dentro, descomunan variaciones, implican la “drasticidad”. Inexistiendo en la palabra se marca una sensación en la idea. Por no, eso, entonces, lo otro.

El camino sinuoso del control, el hacer creer un color, un olor, un tiempo. El sello de la enfermedad en el comienzo de una esperanza, la costumbre al castigo y la ilusión de futuro.

Si la Rotura de la noche me relojea
desde las persianas
mientras un sol va rodando en la terraza
de subtes inabordables
Si no entienden los pulmones que
humo encegueció los semáforos
y ya no vuelven a marcar las calles
ni entienden que la paloma chillona del amanecer
no permita llegar tarde
cuando me duelen los pies
y la acera me estanca las ganas
Si llueve hasta vaya a saber cuando
y no encuentro el árbol de los horizontes
Y si la cadencia de obeliscos
que se acuestan en jirafas
de carteles produce una nueva estela
de renglones
donde no hay nada y
si los rostros atravesados
como estacas clavadas
se vuelven a gritarme en la mano
Entonces hay que seguir
como el eco del eco del eco
y ver cómo caen los asteriscos
del balcón
hacia el papel.

Empecé a aceitar los engranajes de mi ingeniería corrosiva y puede observar a mi alrededor a los famosos fondistas del fracaso: esos que nos rodean sutilmente por todos lados, esos que se enamoran de una tasa de café, de una hornalla prendida, esos que imaginan el amor total, el prostíbulo perfecto, el negocio salvador, la gran estafa, el crimen compensatorio, la juventud eterna, irrealidades que de algún modo parafrasean en sus magníficos cuentos como si fueran futuros sueños a realizar. Es normal que mi ser hoy en día choque con la vulgaridad diaria y emprenda la búsqueda de caminos alternativos que vayan a dar a una insana fantasía. Emprendo un viaje complejo, de una soledad egoísta que me mantenga conectado a mi mismo en busca de una resbaladiza intensidad. Ignoro olímpicamente a los que me rodean, sin querer, casi por instinto, los arrincono en un mundo sin repertorio, manchado por la indeferencia, la repetición, la caída existencial del trabajo o el chamullo continuo que murmura sonoras estupideces.

Voy en un limbo buscando una fuga compensatoria, aunque sea posible que ni el tiro del final me salga bien, todo depende de cómo arme estas realidades que se posan en mi cabeza como nubes flotantes.

Explico también, que en la relativización hay una filosofía que habla de la posible inutilidad de todo lo que sucede bajo la luna, del vacío de todo acto que inescapablemente será coronado por su final o su absurdo. Estimados lectores, el existencialismo corrobora la caída de todos los dioses y describe la consecuente angustia, por lo tanto despego en mi viaje con chaleco antiapariencia, condenado a la contemporaneidad de mi supuesta verdad inútil.

O GRANDE POETA
(by Xergito)

Tradução: Maria José Limeira

Hoje morreu o poeta
dizia o repórter na telona da TV
eu olhava absorto em meus pensamentos de nada,
tuas pernas soltas descansavam entre as saias revoltas.
Hoje morreu o poeta que entregou sua vida ao amor
que escreveu mil versos apaixonados
e agora é apenas uma placa púrpura numa tela amarela
e tu sabes bem quem ele era,
pois ele escrevia para ti
que estás bêbada sobre a cama, com as meias esgarçadas,
sem nem dares conta do tal poeta,
nem de mim, nem de ninguém
pois estás com a mente dissipada como teu rímmel.
Hoje morreu o poeta do qual conheci o best seller
o que conheceu Bucay e não lhe pareceu careta
e a ti pouco importa... Eeei estou falando contigo, borrachuda!
morreu teu ex-noivo, o poeta da rua Corrientes
de quem todos chupavam as meias e ele por dentro chorava
porque tu não o deixavas chupar-te mais
e um dia vieste comigo a esta pocilga
onde as palavras são punhais enferrujados
que cortam o amor como um queijo velho e mofado
um queijo cadavérico
como o amor rançoso de teu coração
que não se comove com a morte do poeta
o amor vencido em tua carteira
descansa agora às margens da vida.
Hoje morreu o grande poeta
aquele que sabia que morreria sozinho
ele que dedicou versos a ti a mais doida.
E eu fico aqui sentado, em frente à TV em preto e branco
chorando por quem vi somente duas vezes
chorando pelo poeta que partiu para outras esferas
para esquecer de tua presença triste;
O rei das letras que sempre sofreu
porque sabia que teu coração era de outro,
um tipo a quem escrevias cartas
e a quem chamavas enquanto dormias.
E eu também sei que não sou ninguém,
nenhum dos dois jamais teve teu amor,
nem o grande poeta, nem eu.

Publicada en el grupo de poesìa Utopoesìa: http://ar.groups.yahoo.com/group/utopoesia/

El mundo de las apariencias ha llegado. Movimiento constante que la sociedad alimenta. Descripción dañina que no tiene otro objetivo más que la competencia. Perdurar en un tiempo seco, turbio, condena al pobre iluso a una masturbación intelectual.
Prender la luz y encontrarse cara a cara con el revoltijo, con el desorden. Una paciencia no son varias. El mundo que hiciste siento que ahora me condena como un teleteatro eterno e interminable. Te he extraviado, y lo hice legítimamente, a mi manera, con aceptación plena de altanería y soberbia. Paso noches colmadas de aprensión y ardiente llanto, confesaré, eso por cierto no me está vedado. El día secaba mis ojos; y me invadía el espanto de tener en la jaula un pobre pájaro encerrado. Si te hubiera amado menos, o jugado con astucia, ciertamente habría podido retenerte por más tiempo.
Si lograra vencer esta angustia—los hombres pueden sí—no haría sino acordarme, y hablar mucho y bien de ti. Pasé por todos los ritos de postergación del momento de dormir. Frente a la ventana clavé las uñas en las palmas de mis manos para hacer brotar sangre expiatoria. Apreté con fuerza, dejándome marcas en forma de comas que me dolían, pero no lo suficiente.

Poema en estilo libre que luego de su publicacion en mi blog dio pie a una especie de continuación de parte de Quiqué Buñuelos en "Esquivo", podrían leerse los dos juntos.. Dios los cria y Humo los junta..

Hoy se murió el poeta
decía la pantalla de Crónica TV
yo miraba absorto en pensamientos de la nada,
tus piernas chuecas descansaban entre las sabanas revueltas.
Hoy se murió el poeta que entrego su vida al amor
que escribió mil versos apasionados
y es solo una placa roja en un canal amarillo
y vos sabes quien era
porque te escribió a vos
que estas borracha en la cama, con las medias corridas
y ni te acordas del poeta
ni de mi, ni de nadie
tenés la mente tan difuminada como tu rimmel
Hoy se murio el poeta al que conocí, el best seller
el que conoció al Bucay y no le pareció careta
y a vos no te importa.. .. hey te hablo a vos, boluda!
se murio tu ex novio, el poeta de calle corrientes
al que todos querían
al que todos chupaban las medias y él por dentro lloraba
porque vos no lo dejabas chuparte mas
y un día te viniste conmigo, a esta pocilga
donde la palabras son cuchillos oxidados
que cortan al amor como un queso viejo y verde
un queso degenerado
el amor rancio de tu corazón
que no se inmuta por la muerte del poeta
el amor vencido en tu cartera, descansa junto a una rhodesia
Hoy se murió el gran poeta
el que sabía que iba a morir solo
el que dedicó odas a la mas zorra
a vos
Y yo sigo acá, sentado frente a la tv en blanco y negro
llorando por un tipo al que vi dos veces
llorando por el poeta que partió a otros pagos ,
a olvidarse de tu recuerdo gris;
El rey de las letras que siempre sufrió
porque sabía que tu corazón era de otro
un tipo al que le escribías cartas y llamabas en dormida
Yo tambien lo sé, que no soy nadie
ninguno de los dos conoció jamas tu amor
ni el gran poeta ni yo

Te entrego este "queso verde que es mi amor oxidado" (cita), le dijo esa madrugada mientras la lluvia se escabullía por entre los pliegos de su pollera tableada y su cigarrillo mojado se consumía a duras penas en la esquina del café.
El no respondía y sus ojos buscaban perderse en la pared de enfrente, en un punto fijo de ese mural pintado al aerosol.
Ensimismado no contestaba...no contestás, lo sigo esperando, desde acá, desde algún lugar; entoncés buscó su beso, ese beso sin amor ese beso semanal que anulaba al momento de humillación. ¡Pero no me diste una respuesta!
El esquivaba su boca con movimientos bruscos y distantes.
Habían pasado ya ocho meses en esa esquina u ocho años, ya no lo sé. La vida sin amor se le esfumaba a vista de sus ojos empañados casi ciegos.
¿Siempre había sido él el de esta reiterada escena de esquina de café?...Estaba confundida. Tenía ganas de explotar, de que cayese un meteorito de esos de las películas que agrietara la tierra y que las grietas se la tragasen hasta el fondo; y que luego la tierra sanase para dejarla encerrada para siempre dentro de sí.
Tenía ganas otras veces de verlo sufrir por no recibirla vez tras vez y vez tras vez, infinitamente.¡Sí!, algunas veces deseaba esto más que desaparecer.
Quería verlo igual que Herácles,desarmado, sin pira ni Filoctetes, sufriendo, ardiendo con sus pellejos colgando eternamente, humillado y sin poder, divertida riendo ante su venganza. Sí, pensar esto me causaba placer.
Pero ella ya está muerta, ya es tarde para regodeos de la imaginación. Finalmente él la abandonó. Se alejó un día de esquina de café, corriendo por las pendientes adoquinadas dejándola en la lluvia, fría y dura, paralizada, neutra, escasa, carente y precoz de amor, con las venas abiertas derramándose en las grietas de la tierra, con sus sueños espiralados pereciendo, idos y olvidados para siempre.
¡Cómo Hércules perdería su poder ante un triste queso resquebrajado y verde, putrefactamente rancio!
La tierra no recibe a los dioses...

Nos vamos al campo
O me quedo y estudio letras
Y empiezo por la A
(Obvio)
Y la escribo en la pared
Dentro de un círculo
Y nos hacemos anarquistas
Y de paso punks
Con cresta, borcegos y escoceses
Bien de postal 77 de Londres,
Junto a una cabina de teléfono roja
(O de París)
O vamos a París, entonces
a caminar por callecitas
Tan parecidas a estas
Encontrémonos sin avisarnos
Escribámonos en hojas en blanco

Y vamos a París
Con la Rayuela, viste.

Tres perros tironean de su falda a lunares
de un feo especial
pero ella la lleva como ninguna
Hermosa a su manera
Sus ojos abiertos miran hacia arriba,
llenos de cielo y verdes como el pasto
que la rodea
que la abraza
Los flashes no la inmutan
No es el glamour lo que le atrae
Ya nada puede hacer, salvo posar
No se defiende, trató de hacerlo
por eso está muerta,
tirada en los yuyos al costado de la ruta
rodeada de policías y peritos
sacándole fotos
con tres perros tironeando de su falda a lunares

el demente anda repartiendo gritos por las calles
harapiento repleto de heridas
hijo de la mas puta de todas
bastardo y maldecido
no tuvo enemigos
apenas verdugos
rego con su sangre los nauseabundos rincones de una fabrica
desobedecio patrones
encabezo rebeliones
las torturas lo enmudecieron
escupio el asado de explotadores y entregadores
quiso amar
pero ninguna quiso correr con el por las noches
su piel fue de fuego
y hoy es cenizas
no tiene frio
ni lagrimas
el demente simplemente mira a lo lejos
esas banderas rojas / esos obreros marchando
no sueña con hembras voluptuosas
sabe que son veneno poderoso
sin embargo por las noches cuando consigue dormir
sigue soñando con la revolucion.....

La indesnudable
prendida fuego.

El encadenado en su furia
cae
bajo el olmo gris.
Yace en su pico negro
que aguarda
y rasguña
la palma del muerto.
Que aguarda y rasguña
la palma del muerto.
Cuencas cuales siervos
en su pestilencia pútrida,
ojos de antaño
devorados por lobos
que acechaban tu guarida.
Aguardando al veneno unívoco,
al cáncer del apóstol que ha renunciado
al críoy lo entierra vivo,
y guarece en su cáncer.
Yo te guarezco en el cáncer,
y despojo las piedras
en tu sangre negra de cuervo en la hoguera.
La memoria envenenada de sombras,
de hombres;
la memoria de vidrio.
Inmolarme en la memoria
que me aguarda en la jaula,
la fuerza marchita.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Con ella los bailes, las aves diurnas,
agua,
el cuerpo, que es cárcel,
se abre al viento
y huyen las criaturas
que de su lecho bebían.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Mis criaturas son sordas,
huecas frente al miedo,
se agachan ante la angustia
y se desvanecen en mi noche antigua.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Se oyen aplausos.

Tus pómulos rojo rubí, tus labios mojados, tu piel mandril. Desechos. Carroñas de baba, tu piel en charcos. Desquicio. Luz tenue, la vela: tortura. Caminos de piernas, paredes de carne. Oído inquieto a la fantasía maestra. Movimiento del cielo, suspiros sagrados. Sudor en sales, olores blasfemos, toqueteo insano en cuerpos ajenos. Mañana a sangre fría, merienda en la tarde naranja fuego, truenos y lluvia en la noche hibrida, tu grito de pesadilla en la realidad infinita. Una compra falsa y el whisky maldito, la pastilla equivocada: psicosis in Vitro.
Subsuelo de ánimas, caras en criptas. Una muñeca, porcelana maldita. Coraje tus senos de leche suscitan, el labio mordido por el diente pesimista. Damos la vuelta a la cama en juego surrealista, dejando entrever una pista de líquidos que obnubilan la vista.
Etapa fálica y bendita, esperando el lobo, acecha a Caperucita. Desengaño a la vista, a la rima estúpida a veces Dioniso también la vomita.
Dejado de la lado el cordel de vocales, el cordón umbilical del sueño versificado, vuelo y vuelvo el acecho sombrista, de tu mirada astuta, brillosa, extraña.
Conservando el tiempo limo mis asperezas, tertulia fúnebre que acompaña nuestro empañe. Pezuña morbosa que arrastra y forma túneles en el corazón perdido que pregunta donde queda su hogar mirando el sin sentido.
Fines y principios. Comienzos de terminaciones.
Arreglo del desarreglo.
Orden del desorden.
Escrito en el desorden.

subo al tren
desaparezco en mi capucha
y en las palabras de los otros

bajo del tren
desaparezco
entre los cuerpos
de los cientos
de hormigas viajantes

espero el colectivo
desaparezco en la cola
de los aspirantes a sentados

subo al colectivo
desaparezco en
el apretado mundo
de los rechazados
al infierno

bajo del colectivo
desaparezco nuevamente
detrás del escritorio
detrás del teclado

puta alienación...

Pléyades
Rústicos músculos,
en una Pompeya inerte.
Cuerpos pétreos
tras el final volcánico
que los eternizó.
Faltó el clic
de la foto muda.
Faltó el dios
que prometió eternidad
luego del sacrificio.
En esa última
danza de tules,
de lujuria ante el fuego,
de vino y sexo profano,
Vulcano derramó
en un vómito de llamas,
su simiente final.

brazos de ramas
danzan bajo la luna
recortando la plateada luz

se buscan
retrocede

se buscan
se buscan

brazos en la noche
no quieren dormir

si van a beber
que sea un beso

copas deshechas de madrugadas
balbuceantes palabras
dichas en oídos

te busco
te busco

deja vu:
soy predecible
ya lo se

deja vu:
deja de encontrarme

Maldito el séquito de demonios de dios, con él como mismísimo soberano al mando
Maldito ese que en su gran y eocuente carcajada se esfuerza por aplastarme...
Malditos él y ellos, los que se regodean con el sufrimiento ajeno desde sus opulentos palacios de mierda y brilantina...
Malditos estos espíritus de mi mente y de mi realidad que exasperan mis fuerzas y no puedo golpear...
Maldito este año...
Maldita miseria que busco ignorar...
Maldito este hielante frío otoñal...
Maldito mi cuerpo, mis textos, mi hogar...
Maldito dios de ellos, el que me hizo

esperardesearamarcreersoñar

Maldigo tu nombre porque no sos amor, no sos perdón, ni compasión...
solo sos el Rey Satanás...
Me arrastré ante tus nubes grises de alquitrán
Supliqué por mi muerte
Supliqué por fe
Supliqué Supliqué Supliqué
pero sos maldito
maldito maldito
no hay nada que esperar

hijo de remil puta demonio del mal!!!

(Tan minúsculo pero con un culo mayúsculo)

La Zombie llegó a las 6.45 al PeCe con sus cuadros,pinturas dibujos telas,cachivaches, parte de la feria, etc...
Con Pablo Del Pino y Nora Fiñùken empezamos a acomodar mesas, manteles y esas cosas, en segundos llega la Bukowskiana y terminamos lo demás,la feria de humo que cada vez es mas grande, acomodamos la expo de Mavi Baroni, Lucho y los dibujos zombis hasta en el baño.

Llegan Xergito , Ivana, Florencia Prats, y después llego la gente, cuanta gente! Amigos del barrio, profesorados, recitales, muchas caras conocidas.

El clima en la lectura de poesía, increíble,los valientes del micrófono abierto,los chicos de la Editorial CILC (casi incendio la casa),que también trajeron su feria. Y Humo Suburbano, con su poesía y una tela negra con telarañas, calles, bondis, humo...

Leyeron los integrantes de HUMO, la sucesión de imágenes suburbanas no se agotaba, la gente miraba extasiada (?) a estos poetas suburbanos que dejaban la vida y la cordura en el escenario, la cordura, la cordura se perdió a lo largo de la noche... y dimos pie a las bandas.

Arrancaron los chicos de Kontenido Explicito, seguidos por Los Amigos de Tosh, Desmadre con escenografía incluida, cerró Muerte Lenta, y seguimos, seguía la gente las birras los puchos las birras los puchos las birras los puchos,fernet, las birras y los puchos de distintos sabores.

Agradecimiento especial: A Aníbal, a la gente,a las bandas, los chicos del cilc, y a todos los que se sumaron a humo suburbano.

Y a los que no pudieron estar: Juan Borges y Claudia Isabel.

Gracias!!

Bajo el polvo húmedo la sepultó, mientras el gato asustado vomitaba una bola de pelo.La tierra de rancio y putrefacto olor se impregnó en mi nariz desde ese día.Hoy solo huelo tierra que circula y circuncisa mi cuepo, tapa arterias y ambos hemisferios de mi cerebro loco.Me levanto y no quiero hacerlo; escupo palabras llenas de resentimiento sin saber a quién las dirijo...escupo tierra y muerte, muerte y tierra...No escupo mis entrañas porque me es imposible, no escupo mi sangre porque no me es posible.¿Quién estará conmigo el día de mi muerte?La tierra, la tierra que la enterró aquel mayo cae sobre mi y me sepulta a cada momento; la diferencia son nuestros ojos. Ella dormía serenamente con sus cristalinos ojos entreabiertos, ojos que yo besaba, y la sangre reventada de sus pulmones saliendo desde su dura boca entreabierta; mientras que yo, camino muerta con mis ojos cerrados al presente para no ver, comiendo mi veneno sangre para no herir.Me levanto y me acuesto y la tierra no alcanza para acabarme...me levanto y me acuesto ¡siempre muerta!¿Quién estará conmigo en los días de mis asusencias?Mi yo y mi otro yo, el maligno, el triste, el que se apoderó de mi rostro en algún momento que no recuerdo, me odian...y hoy...¡no me recuerdo! no me encuentro...¡Quién estará conmigo en las noches de mis muertes y en las auroras de mis perdiciones?¿Pasará este temblor absurdo, esta continua náusea por vivir?Huelo a tierra pestilente...Huelo a mugre...Huelo a resentimiento a maldad a mierda huelo a la misma nada.Tapo mi nariz para no olerme pero el recuerdo permanece y me asquea y me pregunto ¿Quién me salvará de podrirme por completo?¿Quién estará conmigo el día de mi entierro? Vida sin metáforas, prosa sin metáforas, sin recursos absurdos al momento de escupir palabras....no pretendo poesía hoy....¡Quién vendrá el día de mi muerte?Hoy es ese día ¡Todos son ese día!Lágrimas de tierra afloran y ruedan haciendo surcos por mis mejillas...la respiro...la trago....la saboreo...y no quiero escupirla....¿Quién estará en los días de mi muerte?Mil parásitos carcomen mis órganos...mil lombrices se refugian en mi interior...ya no hay poesía aquí. Ya no hay mundos ficticios....tampoco realidades...ellos devoraron todo...ellos absorvieron mi mundo con sus grandes dientes con olor a tierra...¿Quién me aceptará el día de mi muerte?Sólo quedan ellos

Pasea entre las mesas,
mirada altiva,
buscando su próxima lectura.
Lee a cada una de las putas
minuciosamente.
Elegirá a la
desalineada,
la escrita sin renglones,
la tachada,
la de manchones negros en los ojos,
y uñas rojas despintadas.
Feliz con su elección
se la lleva y la reescribe
cada noche.

(personaje II)

No hay rastros de sangre, la herida solo deja supurar insomnio recordatorio. Envuelto en una cortina miro el claro del cielo, me toca otra vez extrañarte. Volver atrás seria hermoso, macabramente hermoso. Pregunto en la puerta si todavía atienden a arrepentidos; dicen que mi palabra ya no vale se impregno de olor a mentira. ¿Qué tiempos tendrán que pasar para volver a vos? Sueño en el camino la pesadilla de mi ira incontrolable, del juego creado en bases oscuras. Nos sacamos lo peor y lo mejor de sí. Que traumático lo de mirar el sector curvico de tu postura. Nunca pensé que era capaz de enseñar algo, menos a enfermarse. Hoy te toca la tarea del buen pulso. Te enferme hasta dormida, levante el velo y vi tu mano agitándose frenética. Estabas dormida. Hoy ya no sostenes la pared con tus manos: ese era tu juego favorito. Hoy te reflejas en tu espejo con otro fantasma. Yo laburo en tajos dulces que buscan mi inspiración, mi arte; una vez conocida la parte técnica esmerada lo demás es tirado a la parte de residuos pensamentales. El hombre nunca es perdonado; es marioneta de un pubis, de un cosquilleo cronometral, de una descarga simbólica, de tres agujeros patrimonios de la necesidad. No existe el miedo a la soledad, existe el miedo a no tener donde entrar un rato. Que falsos que son al llorar, están pensando con lo que no se van a quedar, están pensando que ahora se acabo la facilidad y que hay que salir a pescar pescados nuevos. Pobres ilusos aman las cosas que tienen, pero no lo que no tienen. Gran error.
En la autopsia de mis sentimientos, después de muerto la mala praxis no tiene fundamento para su denuncia, por eso me escabullo en el dolor del amanecer con el cuerpo inquieto, envuelto en la cortina pidiendo a gritos la noche eterna.

"No está muerto quien puede yacer eternamente,
y en épocas extrañas hasta la muerte puede morir."
H. P. Lovecraft

Hallarme en sangre nocturna,
en los susurros de antaño,
las anécdotas enfermizas.
¡Que vuelva la horrible
y majestuosa floresta envenenada!
Que dancen las bestias
—y yo con ellas—
temblando entre pantanos,
convulsivos, coléricos,
suspendidos inmóviles en la niebla
de demonios que viven ocultos.

(para mis compañeros de humo)

Pendencieros
Amantes de los problemas
La vida hecha un conflicto
¿Será así que se ganan las batallas?
Para empezar otras nuevas...
Pendencieros,
hermosa palabra
Pendencieros…pendencieros…pendencieros…
No perdió sentido,
Como suele suceder con otras palabras
Palabra fuerte,
Como mujer que soportó mil penas de amores
y aún ama.
Buscarroña
Picapleitos
Sinónimos compuestos, ejemplos de bravura
De puño curtido y defensa siempre alta
Imanes de conflictos efímeros
Que siempre sobreviven
Intactos o chocados, salen
Peleadores de las palabras
Creadores de muecas de rechazo en caras de señoronas
Antipoetas, meros relatores de situaciones.
Pendencieros con todas las letras
Y todo el abecedario como puzzle.
Causando sentimientos desencontrados,
plasmándolos
en letras blancas sobre fondo negro

hola que tal?
Yo queria saltar
al vacio en primera clase
cuanto sale?,
la rubia boludita del mostrador
hace mucho ruido con el teclado
asi que me voy
por la salida de emergencia,
en esos casos uno desespera y
puede hacer cualquier cosa
mejor me voy al rio y me tiro ahi con los
pescados, quiza me salgan escamas
o cante como la sirenita y bailo
en el caño, y me caso con un marinero
y me salen orejas otra vez.
Pero si el marinero es gay, voy
a volver a querer saltar al vacio
otra vez, y la verdad que no
quiero cruzarme a la boludita
rubia de nuevo
...

se fue mi inconsiente en un colectivo

sEl exilio: el conocimiento de uno mismo.
El olvido de uno mismo.
La escritura te vuelve un hombre desgraciado porque te afirma en la condición de un dios mediocre y porque sabes que podrías haber dedicado el tiempo a una actividad menos arrogante. Dios mediocre.
La literatura hace más tolerable el duro "inconveniente de haber nacido", como diría Cioran.
Publicar- más que escribir- es un acto impúdico. Prefiero leer, aunque continúo escribiendo a causa de una costumbre maníaca, y por que todavía espero encontrarme en el futuro con un par de sorpresas. Cuando fui más chico deseaba ser escritor. Ahora odio a ese joven que tomó decisiones en mi nombre.
Los escritores somos mentirosos de oficio. La mentira entendida como broma metafísica, como horizonte estètico, por supuesto.
Dioniso pide permiso para expresarse: Nunca es autobiografía. Pero escribir en primera persona es una buena manera de ocultarse, porque el ruido que haces a tu alrededor termina por formar una cortina de humo que te permite escapar por la puerta trasera. Un escritor que escribe sobre su vida íntima, sobre su biografía, es un maleducado (diría Pessoa). Uno debe utilizar su experiencia y sus confesiones (dice Pessoa), sólo como un modelo para crear personajes de interés universal. Soy un un escritor maleducado, en casi todos los sentidos ... pero la verdad es que los secretos más perturbadores no se pueden transmitir, y la literatura en incapaz de hacer nada al respecto.

el hombre incendio sus pocas cartas de amor
fingidas
porque nunca fue amado,
tiro por la ventana sus recuerdos mas bellos
y respiro su unico olor
la soledad
la desolacion
hizo añicos el niño miedoso y timido que fue,
grito y puteo
a las miles de fulanas que compartieron cama con el
aquellas que dejaron por un rato su entrepierna
pero escondieron su alma polvo tras polvo,
el destructor miro a los ojos a los mendigos
no los compadece,
ya que el por alimentar sus hijos se atrevio
a todo tipo de atrocidades,
robo, traiciono,fingio
pero ahora es el final
y a lo lejos puede ver aquellas banderas rojas en las que creyo
ve caricias que se fueron
el calido hogar que se desvanecio
la madre que lo acuno
y toda esa vida puta que lo pario y lo lastimo
ya es su ultimo aliento
pide su ultimo deseo
como si existiera un dios...
pidio una hembra caliente y un papel
al final deseaba escribir......siempre escribir

Entre las cosas que perdimos en el fuego
al amanecer
había confesiones, poemas dedicados
que nunca te mostré.
Había cartas que escribiste,
que daría brazos, risas, veranos por volver a ver.

Entre las cosas que perdimos en el fuego
estaba el amanecer,
fotos corridas, playas desiertas, días celestes, noches azules,
botellas con mensajes que llegaban de alta mar.

Entre las cosas que perdimos había canciones de karaoke,
ositos-aniversario, agendas, corazones,
grafitis de vidrios empañados frente al río.

Entre las cosas que perdimos, estaba el fuego,
los extremos, esos raros movimientos del alma
que ahora llamamos Juventud.

Invitado especial de Humo Suburbano... posteénlo!!!

Abro los ojos al dia domingo. miro el techo
11:34 am
Mañana quieta , de sol y cielo sin nubes
Con fantasmas que me acompañan
Imagino a mis abuelas, amasando
sobre una mesa cubierta de ravioles recien hechos
La edad, la adultez, dicen
irrumpe en la cabeza sola, sin invitación
caen las fichas,
ya no te quedan abuelos vivos
y después siguen los viejos
y después uno.
Y así por generaciones
Familias desaparecen, se mueren.
Para dar paso a familias nuevas
que nada tienen que ver con las anteriores
pero portan el mismo apellido
de un tano que bajó el barco allá por el ´30

Agonia matutina dominical
que arrastra solita a tu cuerpo hasta la heladera
por un vaso de agua
para apagar el incendio del sabado a la noche
y al pasar entre fantasmas,
se mezclan en el aire
los tangos de mi viejo
con las tostadas de mi vieja
entre el humo de una plancha en la hornalla chiquita
se bailan una milonga.
Estás solo,
la mañana del domingo es así
se encarga de matizar el ambiente de recuerdos,
de la mesa puesta para diez
picada, pastas
futbol en radio portátil
alentando a Racing solo por costumbre
para hacer algo entre las 3 y las 5 de la tarde.
hombres, truco, más vino
mujeres lotería y cotorreo
y mi vieja en el centro, iluminada

El primer pucho acentúa el dolor de cabeza
y los mates lavados me entretienen una rato
hasta mandarme derecho al baño.
vuelvo a ver
¿es el aire que me lleva solo?
o serán la cabeza y el corazon
que se juntaron para llorar un rato,
para pasar el mediodía acompañados
y no morfar solos
eso si que es triste.
Pero así andamos, todo para la mierda
y solos.. abandonados a nosotros mismos
No saludamos ni al vecino.
Padres, hermanos, todos peleados.
Rompimos lazos... ¿´ma que rompimos?
¡los cagamos a machetazos y ni nos dimos cuenta!
o no nos quisimos hacer cargo..
todo para atrás, como los cangrejos
todo se junta en la mañana de sol,
tan linda que dan ganas de afearla un poco
para que no nos duelan los ojos,
como cuando vemos las pibas en el subte.
Mañana de solo, resaca, soledad, recuerdos
domingo de otoño tibio
Abril me mata
Mayo me entierra
Junio me consume, mes gusano.
Yo en calzoncillos, pucho rubio a medio fumar.
Paz. Silencio de domingo no es silencio de lunes
Silencio de resurrección
de abuelas que vuelven de misa
Silencio de siesta con risas de chiquitos,
por lo bajo, para que no los manden a dormir
Silencio de no tener nada para decir
y ningún conocido para llamar a esta hora
La falta de amor nos mató de a poco
Domingo al pedo
para ponerse a escribir de espaldas a la ventana,
esperando a que llegue el delivery con su motito
y traiga los fideos con tuco.
Y pasar el día así
hasta que llegue el lunes,
que nos anuncia una semana.
Seis días entre un domingo y otro igual

(...) El arrastrar la noche, la tormenta, el hambre, el ridículo, los accidentes, la derrota, como lo hacen los árboles, como lo hacen los animales !(...)

Walt Whitman
Poeta estadounidense(1819-1892)

un día como hoy mueren millones de animales y otros tanto son explotados solo por creernos superiores. si es que lo somos, y ya que tenemos la capacidad, porque lo hacen? para que? no debemos. un dia como hoy nos maltratamos a nosotros mismos. consumiendo drogas legales e ilegales solo por diversión. para que? un día como hoy destruimos todo a nuestro alrededor y también en nuestro interior. yo no voy a ser como todos. yo no quiero ser como todos. yo quiero el bienestar mio y de todos los seres vivos. si straight edge es el camino, yo lo voy a tomar. un día como hoy. un día como cualquiera. por siempre.

en los bares
en las calles, en los suburbios
algunos borrachos y otros locos
todos me dicen
que abandone a esa mujer envenenada
que disfrute momentos
que viva en soledad, que me empape de la paz
y simplemente escriba
que me recubra de ropajes blancos
sin sangre
que vaya descansado, bien dormido a mi fabrica
me dicen que la dulce musica todo lo sana
ellos aseguran que un poeta debe crear en tranquilidad
entonces, seguramente no soy uno de esos
porque soy el maldito
el enfermo
al que le gusta escribir entre el ruido
el sudor derramado de los que quiebran sus espaldas dia tras dia me acompaña
el ruido de manos quebradas de resentimiento
soy que crea entre el desazon y los labios apretados ante la injusticia
entre los reventados
los que lloran y putean muy fuerte
entre los que matan por amor
esos que son capaces de hundir cuchillos
aprendi a crear empapado en lagrimas
con los dedos doloridos
y los ojos vencidos
sin comodidades , en el fango
en la luz, en la oscuridad
entre borrachos y traidores
escondiendome en rincones
o huyendo en callejones,
entre cleopatras con tacos
y princesas callejeras,
entre hambrientos y mugrientos,
entre perros de la calle
escapandole a las balas de goma
y ahora que recuerdo no conozco
esa paz de la que me hablan
pero en cuanto a escaparle a tu veneno...ja,ja
que saben ellos
deberia explicarles que sin ese veneno
no puedo escupir mis palabras
ni crear....
resumiendo
ese veneno es la yegua que se coge a mi poesia
y le clava dagas cuando acaba....
para despues parirme una vez mas

Diáfana
Textura
Piel
Ingeniería perfecta
Paisaje indómito
tus caderas generosas.
tus valles suaves,
tus cimas
que se levantan
majestuosas,
como íconos.
Preludios de pasión
y salvaje deseo
de navegante
La fina seda
que te viste
follaje púbico
melodía
Mujer paisaje…

humo humo humo humo humo,
mi cabeza ya no entiende nada,
humo humo humo humo humo,
se me perdieron mil frases en el
humo humo humo humo humo,
camino se me hincharon los ojos
humo humo humo humo humo,
Me lavo la cara con el viento del tren
humo humo humo humo humo,

Me arden tus ojos.

La historia sigue igual. Continúa la soledad en Plaza Consitución y Plaza Once y Plaza San Martín...Sí esos lugares por donde transitagente que se choca, tantas chicas esbeltas con su maniquiu de salón de belleza y sus tetitas bien paraditas con corpiños comprados en once pero por catálogo...porque claro ¡cómo podrían ellas parase a comprarle a una boliviana!; también los metrosexuales, con su gel y trajes de marca afeitado con gilette max turbo y bien perfumaditos hasta se tiran pedos con olor a manantial. Todos de prisa y sin mirar más que a la punta de su naríz o a algún atractivo culito, con sisimulo, que pasase por ahí o bien un auto súper sport con un viejo asqueroso al que no se lo tocaría ni con un palo, pero que llega a ser tan codiciado por tantas.

Toda esta carroña transita por pueyrredón, Libertador, 9 de Julio...con sus orejeras bien puestas para no mirar lo que no quieren...a lo que le tienen miedo...a lo que jamás querrían pertenecer...a esa clase marginal....a esos niños con bolsitas tan grandes en sus pequeñas manitos...y esos viejos de 35 años tan conumidos por la calle que parecen fantasmas acobachados en el centro de la ciudad.

Y los pibes del camión les gritan a las chicas que en seguida miran para otro lado...y en la estación de retiro un hombre indigente golpea duro a su mujer diciéndolé que ella lo engaña, mientras los policías transitan por la esquina...
Ayer le había dicho que la amaba mientras abría otro tetra con naranja y la dejaba ya con el octavo adentro...
Marta salía con sus 7 a juntar cartones y mendigar...
Ella no sabía cómo manejar las cosas, pero sí sabía que pódía pensar....pero ¿en qué pensás Marta?...¿por qué esta vida...por qué dejás al maltrato seguir consumiendote a vos y a tus semillas?

Como Marta puedo penar y eso me preocupa. Desearía no poder hacerlo para así no preocuparme (mentira). Y...no es que lo que piense sea algo importante, pero esta deseperación de la búsqueda de los por qués...del no sé qué....yyyyy, ¡escucho tantos razonamientos que tal vez encuentre lógicos pero no quiero escuchar!
¡Basta!, me cansé de la lógica....la lógica es una absurda mentira. Y este monólogo que se parece al de la vaca sola con su movimiento mandibular de auí pa allá de aquí pa allá, es tan, tan....ilógico, ridículo....y eso que lo pienso palabra a palabra pero me es imposible dejarlo....

Ayer me dijiste, me estoy cagando encima y en vos...en este mundo y en mi. Y mis líneas tan poéticas...líneas que yo adornaba y adoraba....se derrumbaron como excremento pisado por zapato humano....mis delicadas Diosas se desvirtuaron completamente .

Pero...no te culpo, no. Pero tampoco te disculpo. Como debiera de hacer Marta....escupirle en la cara al choborra y darle una patada bien en los huevos hasta que se los mastique y no traiga más bastardos al mundo a sufrir.

Ayer...perforaste mis córneas y las serviste de canapé, clavaste y los chimichurreaste mis intestinos al pan, y degustaste corazón adobado con sales de meo de lobo marino con el bisoñé amarillo con el que huiste...
además era ¡amarillo patito! que redundante ¿no?...jamás te gustó el amarillo y mucho menos el amarillo patito.

Por eso, no te disculpo, primero porque no me lo pediste. Segundo Porque "no te necesito" y tercero porque el bisoñé se estaba quedando calvo...

¿Cómo pudiste?
Si te entregué los mejores años de mi vida...

donde dejo mis cadaveres ?
si yo se que se bebieron mi sangre y mis lagrimas
negros cuerpos reclamando mis cuchillos
una y mil veces me apuñalo
en publico o en privado
para muchos un festin
o un sacrificio poetico
pero esta puta mania de sangrar permanentemente
y estas uñas que quiebran paredes buscando la salida
o la final caida..
me incendio en pasiones pero no me sano
cada vez estoy mas muriendo.

La noche la convirtió
en la Insomne Madama de los Bares
y sus putas son un millón de poemas
que no salieron de su pluma
pero se pasean con ella
taconeando alrededor
de las pegajosas mesas
chupando largos cigarros
manchados de rouge.

(personaje 1)

Primera etapa

Resucitando
Como una forma de muerte
el sabor inconcluso
Forcejeo con el olvido
por la ultima carroña
La mañana silva
una alegría incomprensible
quizás contagiosa

Fuga

Se me ha escapado
aunque el olor inunda.
Siempre se sacrifica
algún sentido
El día muta
en formas ya escritas
Temo tanto entrar
como la petrificación

Ulises

Tragando mi proyección
verdadero cuerpo
Regreso a la unidad
Compartida
Ya sin suelos
los ojos se entibian

Las estrellas eléctricas
muerden la noche
Los pies
corren por sus rieles
ya indefensos
recordando
el sentido de la fe
Los túneles se pueblan
por ultima vez
en torno de un aire amarillo

Sombras en la piedra

Con el cielo cayendo
como sombreros de lata
Con manos
acariciando el fuego
El llanto de una luz

Entre las caras
desteñidas
que son los mil rostros
de un solo hombre
Alguien ha llorado
sin mas consecuencias

En los días
que no tienen horas
alguien vuelve,
amargamente satisfecho,
sin entender las risas
sabiéndose arena

Lejos
tan lejos como han inventado
¿qué podría pasar?
en nuestra hermosa cercanía

Traslado

Una mosca
me habla al oído
Contamino
una habitación perfumada
En el paladar
los últimos trozos
del día mutilado
Resistiendo
en entrega lenta
para disfrutar
una derrota lenta
La noche grita
las ultimas explosiones

martes 6 de mayo de 2008
KRONICA DE UNA FIESTA ANUNCIADA

Y si llego nomas la septima feria del libro independiente, un grito en medio de la oscuridad que nos ofrecen los espacios elitistas y cerradas como la feria de las vanidades de palermo.Esto es otra cosa , un reducto donde durante dos dias se dieron cita lo mejorcito del under literario de buenos aires, urbano y conurbano.Bandadas de forajidos poetas provenientes del barro y del fango, angeles vestidos de negro, o de multicolores.Agitadores profesionales de la palabra y el gesto.
Dos dias repleto de una furia desmedida donde tomaron el poder versos, libros artesanales, arte visual y sagrados personajes.Y desde el sabado francotiradores de imagenes verborragicas hicieron de la suya, y ya por la noche se palpito a puro baile toda la energia contenida.Muchas personas sedientas de un poco de arte vinieron a buscar al lugar correcto donde cara a cara pudieron charlar y reir con sus poetas de carne y hueso.
Y es verdad, me deje invadir por las emociones desmedidas y el calido sabor de los mates que fueron desplazados por frescas birras mas a la noche.Me deje llevar / arrastrar por los momentos de celebracion que comparti con mis amigos de HUMO SUBURBANO, un grupo de artistas del suburbano con un angel negro llamado natalia, madame barfly o la bukovskiana, tres nombres para un mismo ser, una poeta de aquellas, si noleyeron su libro "sorbos de locura "busquenlo..ella es una agitadora, una conspiradora profesional contra esta sociedad careta y asesina, ella conspira permanentemente y organiza...
despues viene xergito, un poeta en todo el sentido, de cuerpo entero, en letra y actitud, amante de la noche y los cuerpos calientes, musico, creador nato , siempre dispuesto...groso
la zombie, florcita, un angel que callada va dibujando mundos reales en este mundo que es de mentira, una artista plastica de aquellas que cuenta todo lo que ve en su diario poderoso y lo dibuja con caras tristes que dicen mucho con una energia poderosa...
despues viene ivana, un angel patafisico, un ser que quema con su mirada y con su personalidad que es de verdad,una artista de fuego...
tambien berenice, una poeta surrealista, vestida de negro, hechicero que con sus dulces y potentes palabras nos recuerda a esos poetas malditos por su estetica finamente trabajada, leanla.Un grupo de artistas de verdad con los que comparti dos jornadas alocadas y repletas de arte en palabras, hechos y proyecciones en el cosmos.
Nuestro stand estuvo incendiado y nos juntamos y hasta sacamos fotos con aquellos que admiramos y queremos como WASHINGTON CUCURTO, DIEGO ARBIT, DAFNE ,GRISA DE POESIA URBANA, ELI NEYRA, PIPO LERNOUD, MERLUZA JUAREZ y algun otro que en la ebriedad no recuerdo, todos grosos de verdad, los cuales admiro y respeto mucho por su arte pero sobre todo por su actitud....
Obvio tambien estuvieron con nosotros nuestros queridos amigos del cilc ,FERNANDO BOGADO,JUAN CRASCI, JUAN DAZA, tres pibes grosos, son un power trio al estilo setenta, pura polenta y actitud poetica..Y aunque no pudo estar fisicamente por un tema geografico tambien quiero mencionar a MARCELO NEYRA ,un poeta y agitador cultural que labura mucho con su editorial independiente zediciones desde mendoza, y apoya y fomenta toda esta movida independiente, aunque estaba lejos, estuvo aca con nosotros bailando, brindando y agitando...
bueno espero no haber sido demasiado baboso con mis artistas queridos, ellos se lo merecen, seguro las criticas mas objetivas y elaboradas la haran otros...Yo simplemente queria dejar derramar mi corazon..

SALUD Y POESIA !!!!!!!

La verdad, quise escribir algo pero què más puedo decir que no hayas dicho vos, Juancito??...

Quiero destacar la participaciòn de todos los integrantes de HUMO, desde la distancia o desde la imposibilidad de acercarse a la FLIA. Las producciones del Stand, los fanzines, los libritos de autor, hermosos, me sorprendieron con sus laburos.

Esta experiencia nos sirvió para conocernos como grupo, para marcar una línea de lo que queremos hacer como Kolektivo, para extender redes con otros colectivos, agrupaciones y artistas independientes, en fin, fue un evento de lo más productivo.

HUMO me sigue sorprendiendo, la forma espectacular en la que nos complementamos, los lindos comentarios que escucho y leo del grupo, del blog y de las producciones en papel, lo bien que vamos con solo una reunión!!! Pensar que hubo tantos intentos fallidos!! (Vos sabés Xergito...) Y no puedo creer esto que se formó después de una charla limada con la ZOmbie escribiendo-dibujando en un cuadernito con tapa de fibrofácil: HUMO-Humo-humo... Ahhhhhhhhh!!!! Y HUMO sigue creciendo!!!

Arte Autogestionado! La única forma de arte!!!

Pd: Acá el chivo y para que sepan todos los integrantes de HUMO, recibimos una propuesta de un espacio para hacer lo que queramos (urgente una reunión!!!) en San Martín Centro, a mediados de junio. Piensen propuestas y nos comunicamos por mail general o al mail de HUMO que es convocatoria.humo@hotmail.com, el que quiere me pide la contraseña para manejarse con ese, necesitamos un guardián de mail, el que se ofrezca...

PD1: El evento del 31 de Mayo no está confirmado, snif... Se buscan lugares en provincia para hacer lo nuestro, necesitamos el bautismo de fuego en vivo, somos vírgenes!!!

Mientras no despierto

Son las 18 horas. Alguien que jamás puedo ver, entra en mi habitación monótonamente. Día tras día, siempre es lo mismo. Y mi intriga por ver su rostro continúa. De alguna manera siempre se las ingenia para no mostrármelo.
Me gustaría poder gritarle que no coloque esa máscara en mi nariz, que no la necesito; Que ese flujo de oxígeno turbio, me asfixia y me quita la luz durmiéndome en un oscuro sueño. Pero sé que es inútil. En no más de dos minutos me adentraré en una nueva pesadilla, mucho peor que la que transcurre cuando estoy despierto postrado en la misma cama desde hace años.
Sólo quedan 30 segundos. Comienza la cuenta regresiva mientras observo el reloj de pared: 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1.

Desperté a las 7 horas, no podía ser de otra manera. Comienza la rutina.
Otra vez ese enfermero tan desagradable de la mañana, saludándome: -¡Hola vegetalito!-. Odio que me llame así ¿Acaso él no se parece a una asquerosa y sucia papa con ese obeso cuerpo que tiene?
Puedo percibir su nauseabundo olor a colonia barata, prefiero el olor a hospital que el de esa horrible colonia.
¡Es tan asqueroso! Cabello largo atrás y calvo arriba. Teñido de un borra vino descolorido y opaco; Desalineado y afeminado, provoca pequeñas puntadas en mi cabeza.
Además, se nota que odia su trabajo. Debe creer que no me doy cuenta de la manera despectiva en que me trata. Claro, como no puedo moverme ni quejarme, cumple con su trabajo y chau.
¡Es tan bruto! Me da vuelta como a una tortilla para cambiar las sábanas, después de haberme echado agua encima con un balde. Y no es que físicamente me moleste, ya que después del accidente no siento más nada. Por ahora, pero solo hasta que me recupere, solamente soy un cerebro, pero me duele su actitud.
Cuando esté bien y les cuente a mis papás toda esta situación, ellos no van a dejar las cosas así, seguramente van a levantar un acta para que este señor no vuelva a tratar así a las personas.

Son las 8:30 horas, el desagradable enfermero, se ha ido. Veo correr las agujas del reloj de pared frente a mi vista ¡Cuánto deseo que quiten el reloj de allí! El tiempo se vuelve infinito aquí.
La única hora que deseo que el cruel reloj marque, es esa hora en que mis penas se olvidan, al menos por un instante.
Las horas no mueren con nada hasta las tres de la tarde, mi momento más feliz, mi único momento feliz. Desearía que alguien venga a cambiarme de posición para ya no tener que mirar el maldito reloj.

Son las tres de la tarde. La oigo acercarse. Ya se escucha su risa retumbar a través del pasillo. Cada vez es más fuerte. Escucho que la puerta de mi habitación se abre. Entró aquí, puedo presentirlo. Ahora justo frente a mí, me mira fijamente, igual que todas las tardes. Con sus rizos dorados que me recuerdan al lejano sol y su piel tan tersa y rosada, a la frescura de la brisa, me transporta con su mirada cristalina a mi único bello sueño posible, el de ser real para alguien. Hace que me sienta vivo e inmortal para siempre.
¿Es que acaso nadie más comprende que estoy aquí?

Ya van a ser las 18 horas. Están por apagarme ¿Cuál será mi pesadilla de esta noche?
La de anoche fue la más horrible y real pesadilla que he tenido; Papá y mamá entraban a la habitación mientras dormía. Luego me besaban llorando desconsolados sobre mi pecho, diciéndome que lo sentían mucho, que hubieran querido que las cosas fuesen diferentes. Que los médicos habían dicho que no quedaba ningún tipo de esperanzas para mí, y que ellos, muy apenados, ya no podían sostener los gastos que implicaba la internación. Sus desgarradoras expresiones me quebraban, mientras me confesaban con gritos y llantos: -¡Clínicamente estás muerto, hijo! ¡Ya nada se puede hacer hijo! Está clínicamente probada tu muerte cerebral...
Fue horrible ¡Tan real! ¿Cómo podría estar muerto?

¡Qué raro! Mamá y papá están aquí y faltan minutos para las dieciocho.
¡Hola mamá!, ¡hola papá! No se imaginan las ganas que tengo de gritarles cuanto los amo y que pronto estaré con ustedes como antes. Denme un poco más de tiempo. Sé que es difícil para ustedes. También lo es para mí. No saben cuanto dolor me causa no poder hablar ni moverme y amar sin poder demostrarlo.
¡No, por favor!, Hoy que ellos están aquí no me duerman. Pero... ¿por qué hay tantos doctores aquí? Y hoy... hasta decidió venir el sacerdote. Papás, no lloren, pronto volveré a ser el mismo, se los prometo. ¡No!, ¡no se vayan! Tengo miedo, ¿Por qué hay tanta gente aquí? ¿Mamá?, ¿papá?
10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1… cero.

El sabado 3 y 4 de mayo se realizo en el sexto cultural en chacarita la 7ma flia, la verdad que fue una invasion de sensaciones, un acto terrorista poetico, un bombardeo de actitud, es decir un espacio contraculturalque poco a poco se esta instalando.
Mi poder de analisis es medio cavernicola, me dejo llevar por lo que me dicta la sangre y los litros de birra que se apoderaron de mi cuerpo en esos dos dias malditos.Una belleza!!!!!!!!!
Hizo su desembarco explosivo HUMO SUBURBANO , con un stand muy loco, acondicionado artisticamente por nuestra flor.Estuvimos a full disfrutando, gozando ,bailando repletos de una locura salvajemente poetica, muchas fotos que iremos mostrando, salvo las que estamos desnudos xergito y yo.Poco a poco ire contando mas detalles.

Domingo cercano
blancas nubes flotarán bajo tus pies
mientras tus suspiros soñolientos
le darán espasmos a mi sonrisa serena
que reposará en tu hombro...

La cercana mañana nos mecerá
en su cielo de amanecido sol
mientras jugamos a Adán con el perdón...

Un Edén pequeño caerá bajo tus pies,
un calor intenso,
un amor tan grande,
un pecado inmenso,

y en el horizonte
ese sol enorme
con aroma a fuego
se consumirá tan pronto
en su cenicero...

tengo este recuerdo...

y nada ha pasado

tengo este recuerdo
en mis manos trémulas

tengo este recuerdo
en mis muertas células

tengo esta sonrisa,
sin luto ni misa

tengo este sopor
que sueña caricias
de arena y aviones,
de Edén con amor...
y nada ha pasado...

Miles de personas sufren, mueren, sin motivo alguno.
Solo por la codicia y el beneficio personal de unos pocos.
El poder va más allá de los límites hasta llegar a controlar la muerte
y usarla como fuente de más poder.
Miles de chicos inconcientes mueren en vano
creyendo que lo hacen por el bien.
Generando racismo y discriminación entre pueblos
que no deberían pelearse,
en cambio, debería unirse por un futuro mejor.
Dejemos de pelear, matarnos, separarnos.
Si todos somos iguales.
No existe la guerra por la paz.
¿Cuál es el sentido?
Diganme
¿Por qué?
A ustedes les hablo.
No son tus hijos los que mueren.
Por vos mueren los hijos de otros.
No te importa!

Una cabeza que se mueve
izquierda a derecha de un modo frenético
y los ojos..
ojos desorbitados
observan lasucesiondeimagenesinconexas
a velocidad increíble
con las manos atadas uno nada puede hacer salvo fuerza
mas fuerza
podría ahorcar a un caballo con sus manos
pero no, está encerrado
aunque de vez en cuando ve caballos
y arañas, en las paredes
vió a las vírgenes del sol desnudandose frente e él
cantándole un lullaby con su voz angelical (virginal)
no vio mas nada hasta el otro día
Siente los pañales hinchados. Le pesan
Siente el pinchazo en el cuello
Psicofarmaco corriendo por el sistema nervioso ya descentralizado
explosión de colores
siesta tibia contra paredes forradas de algodon
en el sueño ls paredes no tienen arañas
porque no hay paredes
ni enfermeras con olor a puré de zapallo y alcohol fino
ni chalecos que puedan contener
toda la tristeza del mundo entre cuatro paredes apenas iluminadas

A nadie se parece. Siempre tiene la jeta adornada con sonrisas, sonríe a todos. Capaz de tantas clases de sonrisas, como personas hay en el mundo. Parece pura, es un sueño que pasa delante de los ojos y no por detrás como los otros sueños. Impúdica en su soltura tortura la paciencia. Ella sabia de mi vida aventurera, que poseía un pasado vago y secreto, lleno de demonios. A sus preguntas escarbadoras las alejaba con una mirada irónica pero turbada, tenia en claro que luego de su interrogatorio, mi rostro hacia una inquietante exhibición de muecas que dejaba en ella la amargura de la duda.
Que lo sienta. Todo estaba por decirse, aunque solo se sentía. Con la mascara del sufrimiento puesta, encaro una especie de muerte violenta.
Los parpados del moribundo se levantan, la muerte le otorga ya este titulo, el último al cual tiene derecho el ser humano en la tierra, y con los ojos fuera de las órbitas, desorbitados, como si por fin comprendiera su estado ultimo, ella aumenta aun más mi malestar. Sus ojos expresan el terror de hallarse en trance de agonía y me suplica, a mí, un vivo, que todavía soy fuerte, poderoso. Me imploran, en tanto que, inmóvil yo ni siquiera puedo hacer un ademán hacia ella.
“No—Siento deseos de gritarle para que pueda oírme desde la vertiginosa distancia que ya nos separa—no es una pesadilla, no sueñas una espantosa fantasía que podría ahuyentar despertándote. No…, te mueres de verdad y nada puedo hacer para salvarte; aunque estuviésemos cien amigos a tu lado, la muerte está aquí, más fuerte que todos. Perdóname, pero así es. Me hallo en el mismo corazón de la impotencia.
Entonces como si acabara de decir todo eso en voz alta, o como si hubiese adivinado mis pensamientos, vuelve la cabeza hacia mi y me mira con tal intensidad que, bajo los efectos de su mirada temo que, al reconocer ingenuamente la implacable verdad la habré herido y humillado profundamente, asestando un golpe cobarde a su impotente esperanza. Me mira fijamente, se empeña es traspasarme con los puntos negros embotados de sus ojos, ya empañados. Pero no hay odio es su mirada. Es una llamada. Un contacto de espíritus. Al fin comprendo que desearía hablarme. Sí, su voluntad aunque endulzada, intenta claramente infiltrarse en la mía, atenta. Se insinúa en mí y penetra en mí, y a pesar de su debilidad, abozala mi aliento, me ata, me aniquila.

Mientras todos duermen mi luz permanace encendida en la oscuridad del barrio.
Mientras todos esperan que todo mejore yo hago lo posible para que todo cambie.
Pero no soy yo solo. Somos muchos.
Pero no somos una masa. La masa se deja llevar.
Yo lucho por algo mejor.
Desde no comer carne hasta no tirar basura uno contribuye a lo mejor.
A una sociedad de bienestar en igualdad entre nosotros y con las demás especies.
Yo lucho por un mundo mejor.
Mi luz permanece encendida.

Si fueses tan sólo parte del "ol" con que alimento mi angustia
estoy segura de que la misma perdería su escencia
Largos pergaminos atrapaban a mis frías y muertas manos
asesinadas ayer por recuerdos de caricias desvanecientes
Manos sombras
expectantes
anheladoras del próximo ocaso encuentro...
Deseado ocaso encuentro
con aquellos alfiles dedos
alfiles
proclamadores
de sutiles susurros
jamás brindados
agitados mitigadores
de
dulces melodías
que no se exparcen y se regalan
a los ansiosos y mutilados viejos retoños
que hoy escriben
Si un chasquido alcanzase...
Si un suave y tierno crujir de huesos alfiles te trajese a mi tiempo...
El tiempo quiere disimular...
pero yo lo veo correr y escapar por mis venas...
por mi sangre
en mi rostro de arrugas surcos....
Bello día viernes...
Hermoso nombre llevaba...
Bello día viernes...
Hermosas horas acarreaba...
Maldita mañana sábado....
El tiempo se paralizó
en la nada
Psicótica exaltación de este ser perdido
mareado y dormido
en el recorrido
de tu veneno olvido
Piedad/crueldad
unidas en tu ser
las espero
con tu fragancia a "ol"
impregnada en mi ansiedad...

Creo saber
lo que guarda
tu mirada
Y de que manera
aniquilás
eso que pesa
en tus pestañas.

No sos el puente
que me abre y se abre
Sos el paciente
espectador
de tu obra en mí.
El que pretende
con sigilo
enhebrar mi historia,
Transformarme
en su musa
despiadada,
aquella que florece
salvaje
dentro de los límites
de tu ironía…
Te vas metiendo
de a poco
en la lava ardiente
que es mi sangre
que es mi vientre.
Creo saber…

Y por tanto
desear tenerte
clavado en mí
Aspirándome
Bebiéndome
Devorando mi piel
Sin piedad
Sin pausa…
Es que intuí
mi propia muerte.

trece
diecisiete
veintiséis
veintiuno
mi dieciocho y el veintitrés que no aparece...
la yeta, la desgracia, la misa... la mujer.... tu risa...
mi sangre el cocinero inexistente traducido en hambre....

¿los sueños?, ¿la ruleta?
los leños que quemaron mi maleta y mi destino...
mi nacer, mi crecer, mi sangre y mi hambre...

tu mujer y esa misa que desmoronó mi cornisa...
ese grupo de personas que rondaron en mi vida cada
cual lleva su cruz que clavaron en mi luz...
yo llevo mi dieciocho que no me deja morir
mi sangre, sangre en el ojo que no me deja mentir...

tu llevas tu veintiuno... tu llevas a tu mujer...
fuimos casi casi uno y ella no me dejó ser...

la desgracia y el deber son mi destino...
la libertad y el placer son tu casino...

veintitrés sólo un número...
veintitrés sólo el puño estrellado en esta almohada
que me abraza y me acompaña...
siempre me gustó el siete sólo apuntá a mi mente

yo soy tu cara
estoy ciego
aplasto pasajeros en subtes vacíos
soy tu culebra mental
soy el prisionero perpetuo
estoy mudo
muerdo la sangre seca de buenos aires
soy tu lombriz solitaria que come en tus tripas
y eyacula en tu semen
estoy sordo
ángel divino de retiro a san telmo
de cuernos y tridente de belgrano a san isidro
soy la pija loca
que se mete entre tus piernas y que te va preñar con la centinela voz
de los nuevos poetas de las provincias unidas del sur
o diré
soy una estampida multiorgásmica
congelada en la yugular de polícrates
que con ardor navegó sin prisa en la vía láctea
y encarnó en la oruga que soy para destronar la piel y la sal
y hacer paréntesis en la metamorfosis que me cuesta explicar
por el vino o el sudor o por falta de crayón
o simplemente para reclamarte en nombre de milita.

El barrio te condiciona.
Salir a la calle y ser tapado por la niebla, ser asediado por el frio, ser perseguido por los pibes de la esquina.
Los aromas lo identifican, asi como tambien los sonidos.

humo
en el campo
incendios desaforados
el despotismo decadente en llamas
calles opacadas por el gris
y nuestra daga roja y negra
nuestro humo suburbano
barrios enteros hechos rehenes por nuestra poesia
no estamos hechos de academias mayusculas
estamos hechos de grito / llanto / borrachera / calles
y alguna noche multiorgasmica
disparos gritos
aullidos
nuestra realidad es otra
la poesia es nuestra unica bandera
el humo suburbano invadiendo los barrios obreros
conquistando las calles...

Circo, sumisiones,abismos y tajos. La de los pétalos en la boca te observamientras las frutas se calcinan en las fauces. Siempre entre los muslos. Siempre suave.
Harapos en la ventana, y en las sombras del rincón te encuentro, desde el otro extremo, desde el silencio que jura una mañana lánguida.
La mujer o la miseria.
Al otro lado del muro te hallo, deleitado, hay manos que te arrancan de otros sitios. Hay flores, siempre las hubo. Desde el último peldaño observo aquellos látigos dentados que aguardan a la mujer acribillada en menarca de luna.
Tus rincones,antiguos, indudables,gritan, vociferan mi nombre.
Yo ya no respondo más por él.

Intenté tantas veces volar fuera de este mundo;
sangrar y sangrar como lo hizo él aquella tarde de tibio sol,
sol que esperaba por su cuerpo...
tierra que también esperaba por su cuerpo junto a los pálidos crisantemos
al igual que el cuerpo de él...
él pertenecía a ellos
por eso es que siguió la hoja de ruta marcada en mis ojos y se fue.
El se fue con sus crisantemos.

Hoy,
su canto huele a flores,

huele a fresca brisa
que pasa detrás de mi me susurra y me peina en las alturas.

El viento trae su aroma junto con sus cenizas.

¡Quiero volar junto a sus cenizas!
¡Quiero oler a flores silvestres!...
visitar a blancas y rosadas nubes anhelo, y oler a flores....
sí, quiero oler a flores...
fuera de este mundo...
oler a flores...

trayendo las voces
de los muertos
de los vivos
en papeles
y en gritos
jugamos a encontrarnos
entre los renglones
de esto que todavía no resuelvo

y mis manos
masturban un lápiz
que no eyacula nada
y una lapicera que escupe tinta

siempre negra y
siempre roja

Desde mi ventana:
la cruz que carga el testigo del alba.
Nos tomará diez noches limpiar la sangre.
Nos tomará diez noches enteras
bebernos lo que quedaba impregnado
en mi canción.

Pájaro de maravilla,
zorzal junto al árbol.
La que canta a lo lejos
se guarda la furia en las espinas.
Muelle adentro
no hay sed ni niebla,
sólo este calor de túnel abierto.

---

La indesnudable,
prendida fuego.

---

Insurrecto, tus pies están fríos
como la piel de los difuntos.
La boa rubia trepa el muro
y me agradece.
Aquí estamos todos desconsolados:
el niño no ha vuelto.

---

El jardín tiene el aspecto
del sepulcro desolado.
La niña lleva consigo
la orfandad de una muñeca inexistente.

---

no
historia no
no más cuerpo
y ningún muro
por favor

Súbitamente se deshoja el cuerpo,
hacen maravillas con las sobras,
imploran, desde el suelo, la hendidura de otro océano sin ganar.
Se hace un otoño eterno en esta piel que arrastro.

Desde el llanto,
las carencias.

Siete cuervos rondando el féretro.
Los picos arden. Lívida, lo juro,
como última noche de fiera en aquél armario que de azul tiñe la memoria.
Carta a la que se oculta entre la hierba:

-No dejes que las palabras pendan de tus vestidos sin zurcir.
Algún día encontrarán la vesícula en el cajón;
el día que todos quemen las hojas de quien nunca fui.

¿De qué insomne me hablan,
si la luz de quien fue vida en otoñono pudo concebir su luna,
sino tan sólo morir de lo que nunca se atrevía?

----------------------------

Siempre es de noche en el cuerpo ajeno.
Siempre este morar tan lejos de mi rostro.

Marcelo Neyra

dulce daga yang
me has vuelto a seducir
soy tu cadalso
la espina despierta
de los jardines desaparecidos
tu filo exquisito
brota en el derrumbe
de los días de enero
me queda el alba
soy el sol de tu hora más oscura
es el punto de partida
sobre la comisura del destino
existo
solo
por
tu
insistente brillo.

trenes
por sus ventanas veo largos mundos
en cada estacion
el grito cotidiano de los que sangran
para poder seguir
noches perturbadas por aullidos asesinos
y el sol que llega
lamiendo el himen de cada mañana
salvacion
en plena existencia demencial..

rojos trenes , madrugadas dolorosas
las cadenas de todas las mañanas
al llegar a la picadora de carne,
pero no lo lograran
no mataran mi sangre poetica
escupo dagas al viento y sigo soñando
un barrio obrero
calles oscuras violentas
codigos sangrientos
y la verdad eterna de aguantar el latigo para poder comer
la policia que reprime y roba
los pibes que no pueden defender sus sueños
no quiero ceder
ni rendirme
por eso elijo crear, aun en la oscuridad
aun sabiendo que mi cuerpo cansado de tanto trabajar quiere sucumbir
sigo peleando
soy un poeta suburbano,
hecho de barro y del sudor de cada dia
no soy un intelectual
apenas quiero crear
y escupo mis palabras ensangrentadas como me salgan
no tengo tiempo para la inspiracion
apenas y a duras penas
apreto el gatillo de mis dedos lastimados
y algo saldra....

Este pretende ser un espacio para artistas independientes suburbanos,
buscamos el encuentro y la fusion de diversas expresiones, poesia, pintura,musica etc
pretendemos ser ;
-independientes , del sucio mercado
-autogestivos ,creando todo nosotros mismos,nuestras publicaciones, eventos y difusion.
-poetas , en la actitud desinteresada y pura del termino con el unico objeto de transformar la realidad con nuestra herramienta mas bella y salvaje EL ARTE.
creando y creando, concientes de que la creacion es el acto mas libre del ser huimano.
-abiertos, a diferentes expresiones y experincias diversas del arte, para confluir todos juntos.
- amigos,con otros espacios similares y de singulares caracteristicas a nosotros.Reconociendo a la flia , como un organismo de artistas independientes.

SALUD Y POESIA !!!!

El 3 y 4 de Mayo será la F.L.I.A (http://feriadellibroindependiente.blogspot.com) y vamos a estar ahí con un stand.

Este blog busca reunir las producciones de los "artistas suburbanos", los que tratamos de formar parte de la movida desde el otro lado de la Gral. Paz, pese a las complicaciones laborales, familiares, monetarias, blah blah blah...

Formarán parte del Stand/blog hasta ahora:

*Juan Borges: http://nocheroja.blogspot.com

*Madame Barfly: http://bukowskiana.blogspot.com - http://sorbosdelocura.blogspot.com (kon la zombi)

*La ZOmbi (dibujante): http://florenciapallota.blogspot.com

*Xergio Skunk (asi?)http://cebollapurpura.blogspot.com

*Ivana Vitelli: http://patafisicosdreams.blogspot.com

*Florencia Prats: http://la-primera-inocencia.blogspot.com

Este blog también abre la convocatoria hacia todos aquellos artistas que quieran sumarse al proyecto, con la única condición de sumarse para participar de forma colectiva y autogestionada, armando una red, por qué no, con todos los proyectos independientes del país. Una de las formas es participando de la F.L.I.A.

Bienvenidxs!!!

martes 1 de diciembre de 2009

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Marzo 21, Sabado, 21 hs

HUMO suburbano
Poesia + musica + dibujo en vivo