El numero 5 parece que se viene con arte de todo el pais , ojo,!
Humo estubo en la ultima FLIA 11 estubo IMPAsable !! muchisima gente
(stencil en la escuela de artes visuales Antonio Berni, San martin) 
CLUB DE CULTURA ALTERNATIVA
cine / poesía /soundsystem /acústico/dj´s /ferias
100 % CULTURA INDEPENDIENTE
en La vecindad de Caballito
Alberdi 448, a mts de JM Moreno
*
22 HS Golpes y Sin Final
MEDIOMETRAJES
dirigidas por Alejandro Alvariño
(incluye pochoclos gratis!)
HUMO Vacaciones bajo los pies la tierra caliente arriba el sol caliente QUEMA
HUMO Vacaciones bajo los pies la tierra caliente arriba el sol caliente QUEMA
tu tortura preferida era arrancarme las uñas
y clavarmelas en mi pecho
sabias someterme,
sabias convencerme de mi propio sufrimiento
tu tortura preferido era el submarino entre tus piernas
hasta ahogarme en tu volcan inmortal
mi debilidad era lamerte hasta la ultima gota
hasta imitar un rio
y en el momento supremo de mi padecimiento
sabias abrir tus brazos hasta arrastrarme en tu vuelo
llevarme bien lejos donde viven las aves malvadas
ahí es tu nido
tu crueldad no tiene limites
tu tirania es un grito a la falsa bondad humana
una provocación a tantos siglos de hipocresia religiosa
el ser humano es su propio verdugo me dijiste
y hundiste tu cuchillo en mi pecho
todo lo que se ama tarde o temprano se devora….
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Capricho.
Voy a escribir. Voy a crear la confusión, el desequilibrio, el desorden. El sentimiento falso y el supuestamente verdadero. Voy a comer escapes y triturar salidas. Voy armar una secta de la soledad y la creación, un aspecto cardinal que conjugue estas dos pasiones. Disertaré sobre la purificación de desconsuelos, y tomaré un trago de vació.
Sospecho la ironía inmadura, de una cordura falsa, una imagen a copia que reproduce ejemplos. El despliegue de la luna y un juego enfermizo de almas tristes. Una mascara de terror y el des-creí-miento. Sí descreí; mentí. Formula básica en su primigenia. Juegos.
Los verdaderos ojos miran hacia dentro, descomunan variaciones, implican la “drasticidad”. Inexistiendo en la palabra se marca una sensación en la idea. Por no, eso, entonces, lo otro.
El camino sinuoso del control, el hacer creer un color, un olor, un tiempo. El sello de la enfermedad en el comienzo de una esperanza, la costumbre al castigo y la ilusión de futuro.
Empecé a aceitar los engranajes de mi ingeniería corrosiva y puede observar a mi alrededor a los famosos fondistas del fracaso: esos que nos rodean sutilmente por todos lados, esos que se enamoran de una tasa de café, de una hornalla prendida, esos que imaginan el amor total, el prostíbulo perfecto, el negocio salvador, la gran estafa, el crimen compensatorio, la juventud eterna, irrealidades que de algún modo parafrasean en sus magníficos cuentos como si fueran futuros sueños a realizar. Es normal que mi ser hoy en día choque con la vulgaridad diaria y emprenda la búsqueda de caminos alternativos que vayan a dar a una insana fantasía. Emprendo un viaje complejo, de una soledad egoísta que me mantenga conectado a mi mismo en busca de una resbaladiza intensidad. Ignoro olímpicamente a los que me rodean, sin querer, casi por instinto, los arrincono en un mundo sin repertorio, manchado por la indeferencia, la repetición, la caída existencial del trabajo o el chamullo continuo que murmura sonoras estupideces.
Voy en un limbo buscando una fuga compensatoria, aunque sea posible que ni el tiro del final me salga bien, todo depende de cómo arme estas realidades que se posan en mi cabeza como nubes flotantes.
Explico también, que en la relativización hay una filosofía que habla de la posible inutilidad de todo lo que sucede bajo la luna, del vacío de todo acto que inescapablemente será coronado por su final o su absurdo. Estimados lectores, el existencialismo corrobora la caída de todos los dioses y describe la consecuente angustia, por lo tanto despego en mi viaje con chaleco antiapariencia, condenado a la contemporaneidad de mi supuesta verdad inútil.
El encadenado en su furia
cae
bajo el olmo gris.
Yace en su pico negro
que aguarda
y rasguña
la palma del muerto.
Que aguarda y rasguña
la palma del muerto.
Cuencas cuales siervos
en su pestilencia pútrida,
ojos de antaño
devorados por lobos
que acechaban tu guarida.
Aguardando al veneno unívoco,
al cáncer del apóstol que ha renunciado
al críoy lo entierra vivo,
y guarece en su cáncer.
Yo te guarezco en el cáncer,
y despojo las piedras
en tu sangre negra de cuervo en la hoguera.
La memoria envenenada de sombras,
de hombres;
la memoria de vidrio.
Inmolarme en la memoria
que me aguarda en la jaula,
la fuerza marchita.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Con ella los bailes, las aves diurnas,
agua,
el cuerpo, que es cárcel,
se abre al viento
y huyen las criaturas
que de su lecho bebían.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Mis criaturas son sordas,
huecas frente al miedo,
se agachan ante la angustia
y se desvanecen en mi noche antigua.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Se oyen aplausos.
Tus pómulos rojo rubí, tus labios mojados, tu piel mandril. Desechos. Carroñas de baba, tu piel en charcos. Desquicio. Luz tenue, la vela: tortura. Caminos de piernas, paredes de carne. Oído inquieto a la fantasía maestra. Movimiento del cielo, suspiros sagrados. Sudor en sales, olores blasfemos, toqueteo insano en cuerpos ajenos. Mañana a sangre fría, merienda en la tarde naranja fuego, truenos y lluvia en la noche hibrida, tu grito de pesadilla en la realidad infinita. Una compra falsa y el whisky maldito, la pastilla equivocada: psicosis in Vitro.
Subsuelo de ánimas, caras en criptas. Una muñeca, porcelana maldita. Coraje tus senos de leche suscitan, el labio mordido por el diente pesimista. Damos la vuelta a la cama en juego surrealista, dejando entrever una pista de líquidos que obnubilan la vista.
Etapa fálica y bendita, esperando el lobo, acecha a Caperucita. Desengaño a la vista, a la rima estúpida a veces Dioniso también la vomita.
Dejado de la lado el cordel de vocales, el cordón umbilical del sueño versificado, vuelo y vuelvo el acecho sombrista, de tu mirada astuta, brillosa, extraña.
Conservando el tiempo limo mis asperezas, tertulia fúnebre que acompaña nuestro empañe. Pezuña morbosa que arrastra y forma túneles en el corazón perdido que pregunta donde queda su hogar mirando el sin sentido.
Fines y principios. Comienzos de terminaciones.
Arreglo del desarreglo.
Orden del desorden.
Escrito en el desorden.
No hay rastros de sangre, la herida solo deja supurar insomnio recordatorio. Envuelto en una cortina miro el claro del cielo, me toca otra vez extrañarte. Volver atrás seria hermoso, macabramente hermoso. Pregunto en la puerta si todavía atienden a arrepentidos; dicen que mi palabra ya no vale se impregno de olor a mentira. ¿Qué tiempos tendrán que pasar para volver a vos? Sueño en el camino la pesadilla de mi ira incontrolable, del juego creado en bases oscuras. Nos sacamos lo peor y lo mejor de sí. Que traumático lo de mirar el sector curvico de tu postura. Nunca pensé que era capaz de enseñar algo, menos a enfermarse. Hoy te toca la tarea del buen pulso. Te enferme hasta dormida, levante el velo y vi tu mano agitándose frenética. Estabas dormida. Hoy ya no sostenes la pared con tus manos: ese era tu juego favorito. Hoy te reflejas en tu espejo con otro fantasma. Yo laburo en tajos dulces que buscan mi inspiración, mi arte; una vez conocida la parte técnica esmerada lo demás es tirado a la parte de residuos pensamentales. El hombre nunca es perdonado; es marioneta de un pubis, de un cosquilleo cronometral, de una descarga simbólica, de tres agujeros patrimonios de la necesidad. No existe el miedo a la soledad, existe el miedo a no tener donde entrar un rato. Que falsos que son al llorar, están pensando con lo que no se van a quedar, están pensando que ahora se acabo la facilidad y que hay que salir a pescar pescados nuevos. Pobres ilusos aman las cosas que tienen, pero no lo que no tienen. Gran error.
En la autopsia de mis sentimientos, después de muerto la mala praxis no tiene fundamento para su denuncia, por eso me escabullo en el dolor del amanecer con el cuerpo inquieto, envuelto en la cortina pidiendo a gritos la noche eterna.
"No está muerto quien puede yacer eternamente,
y en épocas extrañas hasta la muerte puede morir."
H. P. Lovecraft
Hallarme en sangre nocturna,
en los susurros de antaño,
las anécdotas enfermizas.
¡Que vuelva la horrible
y majestuosa floresta envenenada!
Que dancen las bestias
—y yo con ellas—
temblando entre pantanos,
convulsivos, coléricos,
suspendidos inmóviles en la niebla
de demonios que viven ocultos.
se fue mi inconsiente en un colectivo
martes 6 de mayo de 2008
KRONICA DE UNA FIESTA ANUNCIADA
Y si llego nomas la septima feria del libro independiente, un grito en medio de la oscuridad que nos ofrecen los espacios elitistas y cerradas como la feria de las vanidades de palermo.Esto es otra cosa , un reducto donde durante dos dias se dieron cita lo mejorcito del under literario de buenos aires, urbano y conurbano.Bandadas de forajidos poetas provenientes del barro y del fango, angeles vestidos de negro, o de multicolores.Agitadores profesionales de la palabra y el gesto.
Dos dias repleto de una furia desmedida donde tomaron el poder versos, libros artesanales, arte visual y sagrados personajes.Y desde el sabado francotiradores de imagenes verborragicas hicieron de la suya, y ya por la noche se palpito a puro baile toda la energia contenida.Muchas personas sedientas de un poco de arte vinieron a buscar al lugar correcto donde cara a cara pudieron charlar y reir con sus poetas de carne y hueso.
Y es verdad, me deje invadir por las emociones desmedidas y el calido sabor de los mates que fueron desplazados por frescas birras mas a la noche.Me deje llevar / arrastrar por los momentos de celebracion que comparti con mis amigos de HUMO SUBURBANO, un grupo de artistas del suburbano con un angel negro llamado natalia, madame barfly o la bukovskiana, tres nombres para un mismo ser, una poeta de aquellas, si noleyeron su libro "sorbos de locura "busquenlo..ella es una agitadora, una conspiradora profesional contra esta sociedad careta y asesina, ella conspira permanentemente y organiza...
despues viene xergito, un poeta en todo el sentido, de cuerpo entero, en letra y actitud, amante de la noche y los cuerpos calientes, musico, creador nato , siempre dispuesto...groso
la zombie, florcita, un angel que callada va dibujando mundos reales en este mundo que es de mentira, una artista plastica de aquellas que cuenta todo lo que ve en su diario poderoso y lo dibuja con caras tristes que dicen mucho con una energia poderosa...
despues viene ivana, un angel patafisico, un ser que quema con su mirada y con su personalidad que es de verdad,una artista de fuego...
tambien berenice, una poeta surrealista, vestida de negro, hechicero que con sus dulces y potentes palabras nos recuerda a esos poetas malditos por su estetica finamente trabajada, leanla.Un grupo de artistas de verdad con los que comparti dos jornadas alocadas y repletas de arte en palabras, hechos y proyecciones en el cosmos.
Nuestro stand estuvo incendiado y nos juntamos y hasta sacamos fotos con aquellos que admiramos y queremos como WASHINGTON CUCURTO, DIEGO ARBIT, DAFNE ,GRISA DE POESIA URBANA, ELI NEYRA, PIPO LERNOUD, MERLUZA JUAREZ y algun otro que en la ebriedad no recuerdo, todos grosos de verdad, los cuales admiro y respeto mucho por su arte pero sobre todo por su actitud....
Obvio tambien estuvieron con nosotros nuestros queridos amigos del cilc ,FERNANDO BOGADO,JUAN CRASCI, JUAN DAZA, tres pibes grosos, son un power trio al estilo setenta, pura polenta y actitud poetica..Y aunque no pudo estar fisicamente por un tema geografico tambien quiero mencionar a MARCELO NEYRA ,un poeta y agitador cultural que labura mucho con su editorial independiente zediciones desde mendoza, y apoya y fomenta toda esta movida independiente, aunque estaba lejos, estuvo aca con nosotros bailando, brindando y agitando...
bueno espero no haber sido demasiado baboso con mis artistas queridos, ellos se lo merecen, seguro las criticas mas objetivas y elaboradas la haran otros...Yo simplemente queria dejar derramar mi corazon..
SALUD Y POESIA !!!!!!!
Desde mi ventana:
la cruz que carga el testigo del alba.
Nos tomará diez noches limpiar la sangre.
Nos tomará diez noches enteras
bebernos lo que quedaba impregnado
en mi canción.
Súbitamente se deshoja el cuerpo,
hacen maravillas con las sobras,
imploran, desde el suelo, la hendidura de otro océano sin ganar.
Se hace un otoño eterno en esta piel que arrastro.
Desde el llanto,
las carencias.
Siete cuervos rondando el féretro.
Los picos arden. Lívida, lo juro,
como última noche de fiera en aquél armario que de azul tiñe la memoria.
Carta a la que se oculta entre la hierba:
-No dejes que las palabras pendan de tus vestidos sin zurcir.
Algún día encontrarán la vesícula en el cajón;
el día que todos quemen las hojas de quien nunca fui.
¿De qué insomne me hablan,
si la luz de quien fue vida en otoñono pudo concebir su luna,
sino tan sólo morir de lo que nunca se atrevía?
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Siempre es de noche en el cuerpo ajeno.
Siempre este morar tan lejos de mi rostro.
